tag:blogger.com,1999:blog-46848699646323717602024-02-21T16:20:58.185+01:00Un mundo mejorSinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.comBlogger278125tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-38147222050755594942017-11-14T19:54:00.000+01:002020-01-17T17:22:31.230+01:00Salmo Primero. Invocación de la ArcadiaÓrbigo, Tuerto, Piragua<br />
Sacaojos, Castrocalbón.<br />
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De colores, raspa, tarara,<br />
domingo, Baña.<br />
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Pendones, Renault, cangrejos,<br />
tormenta, chopo.<br />
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Jardinillo, polvorín, pasaje,<br />
casino, finca.<br />
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Requejo, fábrica,<br />
azucarera, Alonso, Vedruna.<br />
<br />
Cementerio, Tabullo, Acción<br />
Católica, harina.<br />
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Acerolas, potajero, limonada,<br />
imperial, molleja.<br />
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Yema, cangrejo, regaliz,<br />
ranas, peruchos.<br />
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Cera, alubias, perdices,<br />
moras, botijo.<br />
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Pino, alberca, vendimia,<br />
bodega, carro.<br />
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Bicicleta, golondrina, piscina,<br />
tomates, motos.<br />
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Escopeta, Salvador, cazadora,<br />
jara, remolacha.<br />
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Justina, incendio, patio,<br />
cine, oración.<br />
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Ferrocarril, Oviedo, helada,<br />
León, Maestro.<br />
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Disfraces, chapas, sopas<br />
de ajo, Nazareno.<br />
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Montalvo, Baeza, Lombó,<br />
Bardón, Nuri.<br />
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Laurinda, Perico, Porfiria,<br />
Maximina, Taz.<br />
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Ellos. Quinito. Mari CarmenSinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-75447976991644509462017-08-20T18:27:00.000+02:002017-08-20T18:29:57.159+02:00Cascarrabias´Kid estrena móvilIntroducción inevitable antes de adquirir un teléfono elegante.<br />
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Decía Cortázar que cuando te regalan un reloj, en realidad eres tú el regalado, porque a partir del momento que tomas posesión del reloj, estás irremediablemente bajo la influencia de la tiranía del tiempo: será el reloj el que marque tus pautas diarias, quien determine lo que tienes que hacer en cada momento, cuándo te debes levantar, cuándo almorzar o cuándo acostarte, y tú tan contento, so ingenuo. <br />
<br />
Con el teléfono móvil viene a pasar lo mismo: todos los móviles que se venden con tarjeta tienen bajo su tutela a un inocente ciudadano que vive esclavo de sus prestaciones, aplicaciones, llamadas, mensajes, y silencios, preocupados por su batería, su cobertura, su wifi, su bluetooth, sus actualizaciones y su saldo. En las concurridas convenciones internacionales de teléfonos móviles que se celebran anualmente en Silicon Valley son frecuentes las anécdotas sobre el grado de sumisión, adicción, sometimiento, denigración, absurdo, desatino, incoherencia y ruptura de todas las leyes de la lógica que son capaces de provocar entre sus acólitos, esto es, sobre todos nosotros que tenemos móvil. <br />
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La parte más beneficiada del uso del teléfono es el propio teléfono, el que lo fabricó, la compañía telefónica que lo pone en funcionamiento y la empresa que lo vende. El resto somos todos perdedores: sus súbditos. Si no me crees, fíjate en esos grupos de pongamos cinco personas, cada una con la mirada absorta en la pantalla de su móvil y que pueden estar cruzándose mensajes con las personas que tienen sentadas inmediatamente a su lado y con las que comparten grupo. Y lo que es más sorprendente, escribiendo cosas que probablemente jamás se atreverían a decir a la cara a la persona que tienen a su derecha en ese momento. Y lo que es aún más extraordinario, el uso continuado y acrítico de los teléfonos móviles llega a lograr que nos parezcan normales ese tipo de actitudes, en contra de toda lógica, cuando lo primero que debíamos hacer antes de coger cualquier teléfono es ponerle pingando, decirle cuatro cositas, amenazarlo si hace falta, por supuesto castigarlo sin batería ni conexión a internet cada vez que se porte mal, y dejarle bien claro en todo momento quién es el jefe.<br />
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En fin, es interesante saber con quien nos jugamos las castañas antes de caer bajo la influencia de uno de ellos, de ahí este texto introductorio. El teléfono es un artefacto de dudosa utilidad, que cuesta un riñón y que genera más problemas de los que soluciona. Que sea o no una herramienta útil y no un tirano que te convierta en su esclavo y te amargue la vida, depende de ti y sólo de ti, (pero por si acaso también estaremos por aquí tus padres para fiscalizar su uso). No es falta de confianza, hijo, es que su poder demiúrgico es arrollador.<br />
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Consejos, normas, instrucciones de uso:<br />
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1.- Lo primero que diré todas las mañanas nada más levantarme es: ¡ Hay vida más allá del móvil!<br />
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2.- Lo segundo que haré es creerme lo que dije en el punto uno.<br />
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3.- Lo tercero que haré es ponerlo en práctica: sigue habiendo libros, partidas de ajedrez, barajas, parques, bicicletas, plazas de Italia, amigos que todavía saben charlar y contar chistes, hermanos, padres, estudios y deberes. Y en caso se duda, nunca dejes de tener presente que el aburrimiento es una de las actividades más fecundas del género humano. ¡Ay, il dolce far niente! Pero si, pongamos por caso, la bestia te somete, Campanilla y Culo Gordo saldremos en tu auxilio y lo encerraremos bajo siete llaves por una buena temporada.<br />
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4.- Todos somos iguales, todos somos diferentes. Que toda la gente tenga móvil y vivan absortos por él, no significa que todos debemos militar en el mismo rebaño. Si tu vida depende del último wassap, de lo que puso fulanito, de lo que calló menganito o si zutano leyó o no tu mensaje… tienes un problema… y Campanilla y Culo Gordo te ayudaremos a solucionarlo librándote de las manos del tirano por una buena temporada. ( No hace falta que nos lo agradezcas , lo hacemos de mil amores, para eso estamos, hombre).<br />
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5.- Se supone que la función esencial de los móviles es facilitar la comunicación entre las personas. Lo que oculta tal afirmación es que la comunicación entre las personas es la actividad más complicada, enrevesada, sensible, sutil, confusa y dada a errores de todas las que desarrolla el género humano en su conjunto y con diferencia. Y los tontos de los teléfonos por su parte no ayudan nada. Antes bien magnifican las ambigüedades de nuestros mensajes, ahondan en la confusión y se regocijan con nuestras continuas meteduras de pata. Es más seguro bailar flamenco por un campo minado que manejarse con el wassap. Lamentablemente te lo dice la voz de la experiencia. Te sorprenderás de las veces que alguien habrá leído tus textos en un sentido diferente al que tú le has dado, y las veces que te irritarán las inocentes palabras que otros habrán escrito sin mala intención o sin intención alguna. De los mensajes explícitamente malintencionados mejor ya ni hablamos. Es por ello que debes tener siempre en cuenta que el wassap es un elemento bidimensional y por tanto limitado, que no es capaz de transcribir toda la riqueza de la comunicación humana: la voz, su timbre, sus modulaciones, su tono, las facciones de un rostro o el lenguaje postural, es decir, su capacidad de transmitir información es muy limitada e incompleta y, por lo tanto, debe ser empleado siempre con las debidas precauciones. Nunca seas impulsivo al contestar, nunca pienses que el texto que te produce tanta irritación está escrito precisamente para producirte esa irritación y, en caso de duda, aplica el primer consejo de este párrafo: nunca seas impulsivo al contestar. Lo que escribes queda escrito para siempre. Siempre es mejor callar, que darle gusto a los dedos. O te acabarás arrepintiendo, tú móvil se lo pasará en grande a tu costa, y te ridiculizará en la concurrida convención anual de teléfonos móviles de Silicon Valley, so pardillo. A parte de que Campanilla y Culo Gordo también deberán tomar cartas en el asunto si la cosa se descontrola.<br />
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6.- Por más veces que te fotografíes el dedo del pie no vas a mejorar un ápice la belleza y armonía de su genética. Quién dice el dedo del pie dice cualquier otra porción de tu cuerpo. Por más embelesado que estés con la belleza y la armonía de la genética del dedo de tu pie es posible que al resto del mundo no le interese tan singular prodigio. Es decir, que no hace falta publicar la foto en ninguna red social o enviarla por wassap. Quien dice el dedo del pie, dice cualquier otra porción de tu cuerpo. O bien, al contrario, resulta que todo el mundo está encandilado con la singular estética de tu apéndice inferior y la foto que divulgaste ingenuamente con tu móvil llega a todos los confines de la tierra y todo el mundo la ensalza y la retuitea, la replica, la comenta, y tú, tan celoso de la intimidad de tu dedito, te ves inmerso en una situación que no controlabas, que se ha salido de madre, y acabas convertido en una celebridad, que despierta pasiones en el populacho, pero también envidias, sobre todo en tu entorno más cercano y la gente que conoces empieza a sacar defectos a tu dedo y claro, ¡qué dedo no tiene su corazoncito!, y lo que empezó como una idea ingenua y sin prestensiones acaba haciéndote un daño innecesario. En fin, dicho con otras palabras: no metas la pata ( ni la fotografíes).<br />
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7.- Las redes sociales hacen honor a su nombre. La gente las usa para enredar y además siempre te acaban enredando en alguna discusión, asunto o tema que, si lo piensas en frío, a ti ni te va ni te viene. “ Qué descansada vida/ la del que huye del mundanal ruïdo”, como dejó escrito Fray Luis de León ya por el siglo XVI advirtiéndonos de los peligros de las redes sociales, donde sólo por el hecho de que están personas involucradas, se convirtieren en puro ruido. Y señalándonos, además, que los pocos sabios que en el mundo han sido, son los que se decantan por la discreción y por sendas apartadas y serenas. "Redes + social" es la fórmula más parecido al trinitrotolueno: algo muy explosivo. Uno en su vanidad de vanidades puede pensar que es un pozo de sabiduría, un dechado de perfección, un crisol de excelsitudes, un filósofo magno, pero lo cierto es que, créeme, contradiciendo a lo que cantan Las Punsetes: la gente no está esperando que pase un día sin que des tu opinión de mierda. Si de verdad tienes una teoría definitiva sobre la paz en el mundo, las dos Españas, el choque de las civilizaciones, el calentamiento global, la tarjeta roja a Cristiano Ronaldo, la pajita que se ve en el ojo del vecino, antes de exponerla a los cuatro vientos, documéntate, escribe una tesis de no menos de quinientas páginas, contrástalo con la almohada durante no menos de quinientas noches y si transcurrido ese tiempo aún opinas que tu opinión es útil a la humanidad es que o no te has documentado lo suficiente o que debes cambiar de almohada. En cualquier caso, no lo hagas.<br />
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8.- Los teléfonos móviles elegantes son un escaparate al mundo. Y vaya escaparate. Pero en el mundo hay de todo: lo bueno y lo malo, el Yin y el Yang, el Alfa y el Omega, la materia y el espíritu, la mente y el cuerpo, el sol y la luna, el blanco y el negro, el bien y el mal, la luz y la oscuridad. En fin, que por alguna razón no suficientemente estudiada del todo, al final despierta mucho más nuestra curiosidad las tinieblas que la luz y por ahí que tiramos. Y no siempre estamos preparados para enfrentarnos cara a cara con las tinieblas, o no las entendemos, o no calculamos bien la carga de peligro que conllevan, o de alguna manera nos remiten a nosotros mismos, o nos hacen creer cosas que no son tal y como nos las pintan ni de lejos, pero nos dejamos influir y nos lo creemos y nos sentimos atraídos por el lado oscuro de la fuerza, pequeño Luc Skywalker. Ten siempre presente que el lado oscuro existe y que el sitio correcto está precisamente en el lado opuesto. Pero sobre todo, antes de ponerte a navegar sin ton ni son, ten presente que la factura del 4g la pagan tus padres. Apiádate de ellos.<br />
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9.-Llegados al punto que sigue al octavo es posible que empieces a entender por qué te hemos librado hasta ahora de esta máquina infernal o que te preguntes si tus padres te han dejado de querer ya que ponen en tus manos tamaño engendro perverso. Tómatelo como una muestra desesperada de confianza. Tómatelo como un reto personal en el que deberás demostrar sensatez, sentido común, precaución, freno, valor, generosidad, tino y todas las cualidades propias de un Tirant lo Blanc, de un Amadís de Gaula o de cualquier otro émulo de caballero andante y aún éstas serán escasas, ineficaces e insuficientes. Pero tú no desfallezcas.<br />
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10.- Para terminar y sobre todo disfrútalo, equivócate, aprende y esfuérzate por mejorar. Demuéstrale que es tuyo y que no eres tú de él. Ahora más que nunca, no dejes de ser el dueño de tu destino, el capitán de tu alma.<br />
<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-30360846766555471262016-09-19T22:38:00.001+02:002016-09-20T08:11:48.430+02:00PRESAGIOS No pongo malos porque se supone que por definición lo son. También podían ser buenos, pero si lo fueran seguramente no estaría escribiendo esta entrada o posiblemente me referiría a los hechos en otros términos, qué se yo, <i>Great Expectations,</i> <i>Cascarrabias´Kid in Wonderland, The Life and Opinions of Tristam Cascarrabias, Captains Corageaus, Etc.</i> Convenimos entonces que si ponemos presagios en el título, no es necesarios adjetivarlo en modo alguno, pues son de por si malos.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCfuAU8_kZaRtrMMe8vIgM0ZEur3YqXbhqsWIz9BPHjSgW3CyMy5NjHVOnyDzrUwvKJZJjsfipXv1WabtN94fERZYIBAinka_0ZJbOaLkXolVIjtPt_zmExP0EiBn3EixY9j2YhiXkVwot/s1600/IMG_3060.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCfuAU8_kZaRtrMMe8vIgM0ZEur3YqXbhqsWIz9BPHjSgW3CyMy5NjHVOnyDzrUwvKJZJjsfipXv1WabtN94fERZYIBAinka_0ZJbOaLkXolVIjtPt_zmExP0EiBn3EixY9j2YhiXkVwot/s320/IMG_3060.jpg" width="320" /></a></div>
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No es que se me dé bien el inglés ni sea un aprendiz de petimetre, pero la historia empieza precisamente ahí, a la sombra del Gran Benjamín, donde acabo de pasar unos días con mis hijos. ( El lector avezado habrá notado que he omitido la expresión<i> de vacaciones</i> entre la palabra"días" y el complemento "con mis hijos", porque en ningún momento lo fueron; al contrario, fue más duro que hacer la mili en verano en Melilla. Dudo mucho que un torero en plena faena atesore más temple del que yo hice gala en Hyde Park, o en el Observatorio de Greenwich, aguantando las arremetidas de mi hijo adolescente).<br />
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Mira que me lo habían advertido, mira que estaba requeteavisado, pero los humanos sólo aprendemos cuando la experiencia recae en nuestras propias carnes, a Cascarrabias´Kid le ha llegado el tiempo de la adolescencia y yo no estaba ni intelectual, ni afectiva, ni anímicamente preparado para esa estación del año. La intempestiva tormenta me ha pillado con ropa de entretiempo, un paraguas con las varillas rotas y en el extranjero. ¡ Me caso´n los hijos de la Gran Bretaña!<br />
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El muchacho se pasó todo el viaje o chinchando al hermano -actividad en la que ha descollado desde su más tierna infancia donde podía ocupar por derecho propio lugar señero en la galería de insignes cargantes- , o discutiendo con su progenitor, así, sin más, o una cosa u otra, o tocando los <i>bollocks </i>o <i>just contradicting, </i>sin solución de continuidad. En el primer caso tenía que esforzarme por proteger al hermano de las arremetidas chulescas e inacabables del púber, y eso que el Agente Naranja debía estar bajo los efectos del síndrome de Estocolmo, porque el muy memo estaba encantado con la situación, ¿ o debería decir asedio?. ¡ Caña al mono que es de goma!, debían pensar. Y por si no lo habían notado el<i> monkey</i> era <i>me. </i>En el segundo caso, debía armarme de paciencia para no arrancarle la cabeza cual gamba de huelva. Cualquier excusa era buena para echarse al monte y liarse la manta a la cabeza, cada paso que les saqué por las calles de Londrés me costó un mundo, cada museo, cada piscolabis, cada admonición, cada comentario, era motivo de refriega y de fuego graneado. Le miraba y no me lo podía creer. ¡ Me costaba reconocer a mi propio hijo! Quién diablos era aquel monstruo que había venido conmigo de viaje. El tío cojia carrerilla y no hayaba límites, entraba en bucle, se retroalimentaba con sus propios argumentos y acaba haciendo, como se dice vulgar y muy certeramente, una montaña de un grano de arena. Al principio trataba de hacerle entrar en razón, pero al poco no tardé en darme cuenta que la misma razón que yo esbozaba para atemperarle podía ser un grano peripatético sobre el que edificar la más descabellada de las montañas. Eso sí, andar, anduvo, musear, museó, comer, comió, disfrutar, disfrutó. Eso sí, la próxima vez le compró un móvil y que se dedique al <i>rap. </i><br />
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<i> </i> He de reconocerle al muchacho una habilidad excepcional para urdir argumentos, incluso empleando las mismas palabras y razonamientos que tantas veces había oído salir de mi boca para reconvenirle, pero retorcidas, manoseadas y tergiversadas con habilidad de político chusco o jurisconsulto embustero. Churchill, tiembla, que no sabes con quien te las tendrás que ver que a partir de ahora: "Never was so much owned by so many to so few" Le creo capaz de eso y de más. Aunque él claro, en su cerrilismo, manipularía el sentido a su manera: Nunca se debieron tantas (ampollas), por tantos (pasos), a tan pocos (placeres).<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEfbOjN4HLIGDm9ymWdpZxuVJJQv4T8mmGttdFcEGA2YeOa3gE3V_UnmYuEnVyyVXU4NleaP8cNrQL1LGZsFPIUPJxdIgBvV4bK0JDEPDoMSJ2hhSA3qvm4OridHG65LWSJ2dexBVV4Xsh/s1600/IMG_20160912_104632.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEfbOjN4HLIGDm9ymWdpZxuVJJQv4T8mmGttdFcEGA2YeOa3gE3V_UnmYuEnVyyVXU4NleaP8cNrQL1LGZsFPIUPJxdIgBvV4bK0JDEPDoMSJ2hhSA3qvm4OridHG65LWSJ2dexBVV4Xsh/s320/IMG_20160912_104632.jpg" width="320" /></a></div>
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Siempre me ha agradado la flema británica y su fino y sagaz sentido del humor. Hoy mismo me procuparé un libro de Jonhatan Swift para inspirarme y plantarle batalla:<i><b> </b>A Modest Proposal for Preventing the Children of Poor People From
Being a Burthen to Their Parents or Country, and for Making Them
Beneficial to the Publick. </i>¡Qué se prepare!<i><br /></i>Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-56990292318161036912016-09-09T09:53:00.001+02:002016-09-09T09:53:56.050+02:00Niños grandes, problemas grandes ( capítulo 2 y último)<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-CB2AWDIXD523S3LPWU_GrG0jpld7bjPL34zwkZ_1tpH3Qh9y732Pe8Ee96oSfF_f8YTYZEjcawJyWd4IXVlr4GSgPdMHkqgOuhsgeSAwbn6X4oNq6SCnz95f1Hv3WUpL5IwvXm2X15di/s1600/IMG_7235.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-CB2AWDIXD523S3LPWU_GrG0jpld7bjPL34zwkZ_1tpH3Qh9y732Pe8Ee96oSfF_f8YTYZEjcawJyWd4IXVlr4GSgPdMHkqgOuhsgeSAwbn6X4oNq6SCnz95f1Hv3WUpL5IwvXm2X15di/s320/IMG_7235.JPG" width="320" /></a></div>
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Y efectivamente, a medida que crecen los muchachos, uno se va desentendiendo de lo cotidiano, lo que no es poca liberación, porque se arreglan por sus propios medios, se van dispersando en el tiempo los problemas, haciéndose más esporádicos, se convierten en la excepción y no en la norma, pero cuando estos se producen, su gravedad es cada vez mayor y por más que uno crea que ha hecho una gran acopio de experiencia y que está preparado para todo, la realidad es muy diferente y acaba comportándose como un recluta torpe con un fusil que no sabe manejar con el que debe apuntar al objetivo correcto y cargarse el problema con la acción o el consejo adecuado. Casi nada. Qué razón albergaba el lacónico dicho de mi hermana.<br />
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Primer botón. En el mes de abril de esté año el Agente Naranja luxó el brazo izquierdo doscientos setenta grados. Excepto el hueso, rompió todo lo rompible dentro de la articulación y seis meses después sigue con dolores, obligado a continuar haciendo ejercicios de rehabilitación y ya nos hemos hecho a la idea de que por muy bien que vaya la recuperación, jamás volverá a extender el brazo dañado al cien por cien. En fin, una gracia para un muchacho deportista de doce años.<br />
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Podría pensarse que qué culpa tiene el muchacho de haberse lesionado de esa manera. Y la tiene. Y mucha. La luxación se produjo haciendo lo que no debía, practicando <a href="http://ww.bing.com/videos/search?q=parkour&qpvt=parkour&view=detail&mid=7C5CB5230C198F215DED7C5CB5230C198F215DED&FORM=VRDGAR" target="_blank"><b>parkour</b></a> con su hermano y sus primos en un parque cercano a casa. Y estaba avisado. No me había pasado desapercibido el interés que mostraban ambos cada vez que en la televisión salía algún video o noticia relacionada con esa actividad, o con la pandilla de jóvenes que en alguna ocasión habían estado practicando en el parque delante de casa y estaban amenazados con las penas del infierno si eran descubiertos por mi menda ejecutando dichas prácticas.<br />
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Es tontería, sólo aprendemos de nuestros propios errores y ni aún así.<br />
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Segundo botón. El Agente Naranja se ha preguntado por primera vez quién soy yo, es decir, que ha tomado consciencia de su propio ser, que tiene la imperiosa necesidad de conocer cuál es su propio peso específico sobre el mundo, que está buscando la equidistancia entre él y sus padres, él y su hermano, él y sus amigos y compañaros, él y la escuela, él y el deporte, él y él mismo, y esa búsqueda de la identidad, esa necesidad de encontrar respuestas, esa indagación que nos pone delante de muchos espejos que no siempre devuelven imágenes fieles, o sí, lo que no siempre tampoco es mejor, esa búsqueda de la esencia de uno mismo, suele ser drámatica, angustiosa, confusa, agotadora y aparentemente muy poco exitosa.<br />
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Cómo hacerle ver que de una manera u otra esa camino lo hemos recorrido todos, antes o después, que la respuesta no la tiene nadie más que él mismo, que no hay una sola respuesta clara, nítida y cerrada, si no muchas, que hacerse esa pregunta es bueno y necesario, aunque se sufra y uno no siempre entienda lo que le está pasando, que esa pregunta es sinónimo de hacerse mayor, de hacerse persona y que es tan importante encontrar una respuesta como relativizar la importancia, la certeza y la veracidad de la respuesta asignada. Cómo hacerle entender que esa pregunta le acompañara toda la vida, que será recurrente a lo largo de los años y que los argumentos y las conclusiones serán diferentes en cada ocasión, porque ni los intereses ni las circunstancias son los mismos y uno no es el mismo a los doce años, que a los veinte, que a los cuarenta o más tarde. Cómo hacerle entender que esa pregunta significa que ha empezado a soltar amarras, que Campanilla y Culo Gordo empezamos a estar en un segundo plano, que él empieza a ser el capitán de su destino, que nosotros debemos intantar no inmiscuirnos y que nuestro único deber es ayudarle a levantarse tantas veces cómo se caiga pero que en la aventura de descrubrir o construir una propia identidad, ni debemos marcarle al camino ni caminarlo por él. Ese trabajo, debe venir hecho de antes. ¿ Habremos hecho bien los deberes? Espero que sí, qué tenga las herramientas suficientes y adecuadas para poder las zarzas, derribar obstáculos y no dejarse cegar por la luz del sol, o lo que quiera que sea eso que brilla y deslumbra.<br />
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Bienvenido a la vida, hijo. Que la disfrutes.<br />
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<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-46062128173048260692016-08-19T11:14:00.001+02:002016-08-19T17:30:37.495+02:00Niños grandes, problemas grandes. ( Capitulo 1)<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizCB94Mq44rpgb5gLlRB5KHxeErdItKSRL9N6z_s6wseyuOoB1rBFY-_KfZvZUMTYES1PtgwOV_AuLAMhl1fdasrlFNnmW9sfSAJ_FCC0bTisEZqBtCSKhqmt8Z0tEuXtl7xs8HfhsBMTL/s1600/movil+116.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizCB94Mq44rpgb5gLlRB5KHxeErdItKSRL9N6z_s6wseyuOoB1rBFY-_KfZvZUMTYES1PtgwOV_AuLAMhl1fdasrlFNnmW9sfSAJ_FCC0bTisEZqBtCSKhqmt8Z0tEuXtl7xs8HfhsBMTL/s320/movil+116.JPG" width="320" /></a></div>
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Recuerdo que cuando los muchachos eran bebés aquello era un sinvivir, que si ahora tienen mocos, que si ganaron unas décimas de fiebre como en las olimpiadas, que si se le sale el mondongo del pañal, que si no echa bien los gases, que si se ha quedado frío el biberón, que si la temperatura del agua de la bañera, que si no duerme, que si por qué llora ahora, que si le da el sol, que si llueve y no podemos salir de paseo, qué es eso que se ha metido en la boca, que si ya gatea, pero que coscorrón se ha dado contra la esquina de la mesa, que si ya anda y se acabó la paz si es que alguna vez la hubo, que si vas a tener un hermanito ¡ qué bien!, aún cuando el primero nos estaba dejando derrengados, hechos cisco, fosfatina. Ser padre era lo más parecido a la esclavitud, pero sin gospel.<br />
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En los pocos momentos de asueto que teníamos, nuestro tema de conversación recreaba las mejores jugadas de la paternidad. Es decir, que nos pasábamos todo el día hablando de nuestra experiencia paternil. Me imagino que por aquella época para nuestros amigos sin hijos aquello debía ser peor o por lo menos comparable a tragarse el video de una boda, con sus albumes de fotos consiguientes, con la típica escusa de veniros un dia por casa a tomar una cerveza Un coñazo, vaya.<br />
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A medida que los muchachos se iban haciendo mayorcitos Campanilla y quien aquí divaga nos las prometíamos muy felices. Y en una de esas conversaciones distendidas con una diplomada en maternidad, una veterana de guerra doméstica, una legionaria de la familia, mi hermana Elena, comenté con alivio que empezábamos a salir del tunel, a disfrutar de un poco de paz y de tiempo libre para nosotros. Vamos, que me vine arriba. Dos minutos más de conversación y soy capaz de asegurar que en menos de dos meses vuelvo a ir de parranda con mis amigotes y que recupero mis erráticos hábitos de soltero. Afirmé, convencido del peso de mis palabras, que poco a poco se iban acabando los problemas.¡ Ja!<br />
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Elena se me quedó mirando con ese deje de piedad, misericordia y omnipotencia tan marca de la casa, tan desdeñosa, tan innata, tan qué me estás contando pequeña cucaracha, tan resabiada a fin de cuentas, con esa manera tan perfecta de enarcar la ceja, con esa perfección en la manera de arrugar los labios, con esa grandeza y precisión en el ángulo de giro de la cabeza, con esa capacidad para poner la barbilla a la altura justa y enunció su sentencia con la misma precisión que Confucio cuando bajaba de la montaña después de meses de ayuno y meditación: niños grandes, problemas grandes.<br />
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Al principio he de reconocer que como sentencia me pareció enigmática, no sé, exigua a la par que lacónica; ahora sé que la carga de profundidad que conllevaba era inabarcable.<br />
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Continuará.Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-22037289348172887632016-06-16T21:23:00.000+02:002016-06-16T21:31:33.145+02:00¡La de mi madre!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjduLuIpKYN1w78k5aXDlYLjwcXCycSQev4PLIFDV60EDRWJ7ZSqPteoF9rMQKnRENjZg8wz-9kcVFkuN6_hxBYy-JSlzS8K-97fpdYVovrkOXAbLik4Xh8PzaePZArZ_mviaIXgxSl0Bko/s1600/IMG_7617.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjduLuIpKYN1w78k5aXDlYLjwcXCycSQev4PLIFDV60EDRWJ7ZSqPteoF9rMQKnRENjZg8wz-9kcVFkuN6_hxBYy-JSlzS8K-97fpdYVovrkOXAbLik4Xh8PzaePZArZ_mviaIXgxSl0Bko/s320/IMG_7617.JPG" width="320" /></a></div>
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El otro día tuve que ir a la puerta del instituto a darle un recado a Cascarrabias´ Kid. Es áun un hijo analógico y tuve que ceñirme al vis a vis, o al tête-a-tête para comunicarme con él. Lo que salió por esa puerta mientras estaba esperando es difícil de describir. Estoy seguro de que J.R.R. Tolkien se inspiró en los muchachos de un instituto de enseñanza media para describir sus trolls, sus elfos y sus hobbits, porque si no, no se explica. Cuánto grano, cuánta espinilla, cuánto barbilampiño, cuánto flequillo desbocado, cuánta hormona desatada, cuánto lema textil, cuánto calzoncillo, cuánta tanga, cuánta silueta polimorfa, cuánto voz destimbrada, qué escasez de ropa, cuánto abrazo, cuánto beso, cuánta camaradería de cartón piedra, cuánto actor verdadero, cuánto tabaco, cuánto móvil, qué olor a porro, cuánta libreta pop, cuánto punk, cuánto grunge, cuánto hipster, cuánto frikki, cuánto skaters, cuánto rapero, cuánto heavy. Cuánta inmortalidad convencida. Por ver, vi hasta algún niño. Pobrecillo.<br />
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Fue una experiencia tan sobrecogedora que no sé si hubiera preferido que Cascarrabias´Kid hubiera tenido teléfono móvil para ahorrármela.<br />
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Lo que tengo claro es que esos muchachos son como vampiros, porque se miran en el espejo y no sé ven. Porque de otra manera, no se explica. ¿ Por qué les gusta tanto publicitar a Calvin Klein? Nadie en su sano juicio sale de casa en calzoncillos, salvo supermán, que los usa rojos. Ni nadie se morrea en el mismo medio de la calle, intersección con la puerta de salida del centro como si todos los días fuera De Aquí a la Eternidad. ¡Presencié besos en estado químicamente puro! Y nadie se atusa el flequillo continuamente como si estuviera en la pasarela de Madrid Fashion Week. ¿ Y por qué visten de verano en invierno?, ¿ influencia austral o es que esos muchachos ignoran la existencia de calendario?, ¿ nadie les ha explicado que la tierra gira sobre su eje respecto al plano de su órbita en relacion con el sol? ¡Cómo está la enseñanza!<br />
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Ni qué decir tiene que para esos muchachos, que los tenía tan cerca que me rozaban al pasar, yo era tan invisible como un buzón de correos, una farola o la boca de una alcantarilla: formaba parte del paisaje. ¡De pronto entendí toda la literatura fantástica! Ellos y yo vivíamos en planos paralelos de la realidad. Estábamos pero no estábamos. Éramos pero no éramos. Un olograma hubiera sido algo más físico que yo.<br />
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Lo mejor de todo es que pesar de que Cascarrabias´Kid, a sus ya casi catorce años, esté inmerso en ese túnel de los horrores, donde nada es lo que parece y todo es tan real como la vida misma, ayer mismo, mientras paseábamos juntos por la calle, me cogió la mano, como si la horrorescencia no existiera. Gracias chaval.Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-18390900965419565972016-06-04T19:03:00.003+02:002016-06-04T19:04:27.927+02:00Los cuatro ases de la canción asturiana<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfri6GAFcczf_FXBdRbTquFngQ-Yi1cyV7wauCPatyR5ONEFBatn2dQryf3hKSFEenYHLKWy0RneWqXPmiGyclISLw4-XVLV7m0Vm-1OzmBR3eeWJRchkuWiqi-ypRY1al2MOeLtJ4K_Wc/s1600/IMG_7644.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfri6GAFcczf_FXBdRbTquFngQ-Yi1cyV7wauCPatyR5ONEFBatn2dQryf3hKSFEenYHLKWy0RneWqXPmiGyclISLw4-XVLV7m0Vm-1OzmBR3eeWJRchkuWiqi-ypRY1al2MOeLtJ4K_Wc/s320/IMG_7644.JPG" width="320" /></a></div>
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El otro día mientras cenábamos el Agente Naranja me preguntó si sabía los nombres de los cuatro ases de la canción asturiana. Tuve que contenerme para no soltar un taco. Qué leches. Lo solté. El muchacho con ganas de recitar los cuatro nombres de corrido y su padre echando cagamentos. Este año en el colegio las asignatura optativas para elegir eran Llingua asturiana o Cultura Asturiana. Qué digo yo, que a los políticos de la Consejería de Educación les debían enseñar a distinguir una paradoja, pues no se pueden dar a elegir dos cosas que en el fondo viene a ser lo mismo. Desaparecieron del currículo las asignaturas relativas a la tecnología o los segundo idiomas y la gran apuesta formativa de la Consejería era Asturias Patria Querida, los cuatro ases y el himno de la Covadonga. Cágate lorito.<br />
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Yo ya estaba con la mosca detrás de la oreja porque otro día que había venido comentando que si los moros habían entrado en Asturias o si les había echado Pelayo y sus huestes. Historicismo riguroso. Con muy mala leche le pregunté si les habían hablado de la revolución de Asturias, o de los afrancesados en el periodo de la Guerra de Independencia, o de Agustín Argüelles y otros Diputados asturianos en las Cortes de Cádiz, de Jovellanos, de Campomanes, de López Estrada... Los agujeros en esos temas eran negros por su tamaño y marrones por su atractivo. Si la Consejería quería hacer apología de la aldea, por lo menos debería abandonar el folcklorismo y ser rigurosa y ambiciosa en sus objetivos.<br />
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Soy un defensor a ultranza de la escuela pública y aunque mis hijos ya no se beneficieran de ello, sueño con que mis nietos puedan conocer algún día una escuela pública de calidad, fiel reflejo del modelo francés: integradora, laica, y republicana. Ser fiel a la escuela pública española actual se hace muy muy cuesta arriba. El modelo educativo está totalmente pervertido. Por un lado se prima y financia la escuela concertada: confesional, clasista, elitista y tramposa, y por otro se desmantela el modelo público: completamente desprestigiado por el mismo discurso, obra y ejemplo de los dirigentes políticos que son los primeros que tienen el deber de garantizar una educacion pública de prestigio, universal y calidad, y no el continuo abandono y desprestigio al hacerla foco de discusiones ideológicas y territoriales continuas e innecesarias, sin rumbo alguno, sin la financiación adecuada que se detrae a favor de los concertados, sin integración en el seno de la comunidad educativa entre padres, educadores y alumnos, sin justicia porque acumula en sus aulas a todos los alumnos que los concertados, financiados por el estado, rechazan por sus origenes étnicos, religiosos y/o económicos. La escuela pública actual se está convirtiendo en el ghetto donde recalan todos aquellos que no pueden permitirse una educacion concertada. ¡Y hemos acabado asumiéndolo!<br />
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Nos quieren hacer creer que la escuela concertada es también pública porque está financiada por el Estado y que el derecho de los padres a decidir la educación de sus hijos es un principio y un derecho inaleneable. Mentira. El único derecho es el garantizar una educación universal, de calidad y basada en valores ciudadanos. Es el deber de cualquier Gobierno trabajar con ese único objetivo, y no otro. Y es evidente que en ese sentido la escuela concertada es una auténtica
perversión del sistema que va en detrimento de la enseñanaza pública. La escuela concertada no es pública porque tanto el profesorado, como sus contenidos y sus objetivos son privados y particulares. Así de sencillo.<br />
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Sigue habiendo buenos colegios públicos, buenos profesores y maestros, buenos cláustros, cuya labor roza la heroicidad por la falta de medios, la situación sociológica en las aulas y por la falta de una política educativa firme, decidida, a largo plazo, integradora, laica y republicana.<br />
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Ofrecer la cultura asturiana como la mejor opción curricular en sexto de primaria es un ejemplo chusco de la derrota de la escuela pública.<br />
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Cuchichi, Miranda, Botón y Claverol.<br />
<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-91727091967106093202016-03-31T19:46:00.000+02:002016-03-31T19:46:59.081+02:00El parnaso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmow7Lww-ws6Ghwyo91IRppEYqXGrT_2w-RV-Lg9PCw3of7wPJlIwDcsQIAduU2nlFBUebru_3IXhNcdk4huVw4sI8-0yF-_8BPB8sCnzLvsebRQp7xFoAHc24Ay-TSapzJyCcC12qwpF1/s1600/IMG_20160331_182120.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmow7Lww-ws6Ghwyo91IRppEYqXGrT_2w-RV-Lg9PCw3of7wPJlIwDcsQIAduU2nlFBUebru_3IXhNcdk4huVw4sI8-0yF-_8BPB8sCnzLvsebRQp7xFoAHc24Ay-TSapzJyCcC12qwpF1/s320/IMG_20160331_182120.jpg" width="320" /></a></div>
Hoy me siento inspirado. No podía ser de otra manera, voy a dormir en el Monte Parnaso, el monte donde habitaban las musas y el preferido de los poetas. Estoy en Delfos, donde el oráculo, que no deja de ser otro montón de piedras, en un entorno de escándalo, donde a uno no le cuesta imaginarse lo que debío ser esto en su momento, una especia de Las Vegas en versión divina.<br />
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De todo el conjunto arquitectónico, me quedo con la fuente Castalia, cuyo nombre me es muy querido por ser el que daba nombre a la colección de clásicos de la literatura española que están en la base de mi formación lectora, quien sabe si humanística. Y con el estadio donde se celebraban los juegos Pithios, al parecer los segundos en importancia después de los Olímpicos. A parte del hermoso entorno y del buen estado de conversación del estadio, uno no puede dejar de preguntarse si en aquella época ya existían apuestas que distorsionaban la limpieza de la competición o si algún atleta tomaba algún tipo de sustancia prohíbida para reforzar sus prestaciones. Qué sé yo, concentrado de zumo de oliva presionado en frío. O brevas vendimiadas en luna llena. También me llama la atención que todos los restos arquelógios o arquitectónicos están relacionados o con el culto religioso o con la belleza: templos, exvotos, collares, cálices, etc. Ni edificios civiles, ni elementos de la vida cotidiana: casi todo el barro, el oro, el ébano, el marmol y el bronce, todo el esfuerzo humano dedicado a honrar a lo trascendente, que no deja de ser una manera de honrarse a si mismos.<br />
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Atenas queda atrás. Una ciudad agradable, pero con días suficiente. Llama la atención que a parte de las ruinas, no sé vea o salgan al paso en la ciudad, edificios emblemáticos, palacios, casonas, parques, estatuas, de corte moderno. Es una ciudad monocroma, monótona, sin grandes alicientes turísticos más allá de los puramente históricos.<br />
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Le he declarado definitivamente la guerra el Gyros. No más Gyros, ni pita, ni la madre que los parió. Los griegos son muy patriotas y en todos los sitios te ofrecen su plato nacional. También llama la atención que en muchos viviendas y edificios la gente cuelga la bandera de su país, pero luego paradójicamente, una gente tan patriótica, emplea todo tipo de nombres extranjeros en sus negocios: Peñarrubia, Amor ( era un sexshop), etc. No sólo en español, abudan también en Italiano Francés y por supuesto Inglés. Abundan. Por mi lado me encanta descubrir en griego palabras que forman parte de nuestro propio acervo: taberna, cantina microcosmos minotauro, ánfora, etc. De hecho, viendo el estado de las carreteras, estoy seguro de que el término "socavón" es griego puro.<br />
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<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-40258559041869674762016-03-29T21:36:00.000+02:002016-03-31T19:46:42.724+02:00Porque lo llaman Partenon cuando deberían decir puzle<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Insisto, en su momento debió ser un momumento de la mi madre, de hecho la Embajada Española y el Instituto Cervantes les han legado una placa en la que se recoge que el Rey Enrique no sé cuantos de Aragón en 1380 dijo que los monumentos de la montaña de Atenas eran la maravilla del mundo, pero hay que reconocer que la historia les ha tratado requetemal y no queda sombra de lo que fueron. Todos los turistas los miramos desde abajo hacia arriba, pero si de verdad queremos ver algún vestigio de su auténtica antigüedad, deberíamos centrar nuestra mirada en la base de los templos, y acaso ni ahí hayemos una sola piedra original. Y además no es tan buena idea, porque si bajas la mirada te encuentras con las fichas del puzle, con todas las piedras que han ido amontonando y que ni el tato sabe ya dónde van. Fijense en las fotos. Hay más pedruscos desperdigados por el suelo que en su lugar original<br />
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Con todo debo reconocer que el lugar impone. En parte por su monumentalidad, pero sobre todo por la patina de la historia. Llama la atencíon su grandiosidad, pero sobre todo los detalles, las pequeñas figuras, las decoraciones de los frisos, el esmerado trabajo en los dinteles, los revoques de los techos ( los que quedan, claro), los pequeños rasgos de miniciusidad que se adivinan entre tanto derribo. Y lo que lo hace realmente excepcional es el entorno natural, rodeado de acebuches, pinos, higueras, naranjos, cipreses, laureles y cedros que ayudan a que de verdad uno se pueda hacer una idea de cómo era la vida y el paisaje en Atenas en la muy gloriosa época de Pericles.<br />
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Fisionómicamente los griegos, por lo menos los atenienses, podían pasar por compatriotas sin problema. Es difícil encontrar en ellos rasgos que no podemos ver en cualquier lugar de España. Además son ruidosos, les gusta estar en la calle y tiene una comida variada, civilizada y sabrosa. La mayor difrencia se ve en las carreteras. Por ejemplo, para no adelantar en la mayoría de carreteras hay doble raya continua. Yo creo que se han quedado cortos. Y es importante saber que para poder trabajar en Grecia con una moto repartiendo pizzas es imprescindible ser daltónico. Y no digo más.<br />
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El final del día nos llevó a Saurio, al templo de Poseidon, donde nos congregamos todos los turistas a fotografiar el atardecer. ¡Es tan bonito de la muerte! Menos mal que después la cena prometía y cumplió las expectativas: el local, el condumio, y el paisanaje. Esto de viajar, empieza a estar francamente bien.<br />
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<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-27825358358106639782016-03-28T20:25:00.001+02:002016-03-29T21:08:55.749+02:00Del Cantábrico al Egeo <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguUWB-j_GCAyHQUCsCQAPYoafJ4XjsRxAThEMoaR_6uAWNMvi6bw4JO3GmvzVb103f0HvdrGbQJ3w9rAEV-iid3yWhp0rKMA62s_GCj18_23YrexE5AEbRGLspzAyAyyaaTHtLjeT05Kvg/s1600/IMG_20160328_095756.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguUWB-j_GCAyHQUCsCQAPYoafJ4XjsRxAThEMoaR_6uAWNMvi6bw4JO3GmvzVb103f0HvdrGbQJ3w9rAEV-iid3yWhp0rKMA62s_GCj18_23YrexE5AEbRGLspzAyAyyaaTHtLjeT05Kvg/s320/IMG_20160328_095756.jpg" width="180" /></a></div>
Aún no sé muy bien si todavía me gusta viajar, lo que sí sé es que no me gusta nada desplazarme. Se me pone mal cuerpo, duermo mal, me duele todo y pierdo lo que nunca en realidad llegué a tener: la paciencia. Hoy además el comienzo de nuestro viaje a Grecia salío torcido desde el primer momento. Ayer se me olvidó cambiar la hora del despertador y la mañana fue un puro sobresalto. Levantarse alterado, ducharse a la carrera, desayunar a disgusto y el taxi que nos llevaba a la estación para coger el autobús al aeropuerto llegó de milagro. Cuando llegamos al andén correspondiente, el autobús tenía ya las puertas cerradas y la marcha atrás metida. Por los pelos. Cuando salíamos, un caballero hizo señales al autobús para que parara de nuevo y el autobús se metío de nuevo en el hangar. Al parecer un imbécil se acababa de dejar un móvil olvidado en su taxi. Por cierto, era mi móvil.<br />
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No creo que sea un mal viajero. Todo buen viaje empieza con la lectura de algún buen libro y con el estudio detallado de alguna guía. Luego, cuando está uno metido de lleno en el ajo, tengo un buen sentido de la orientación, me organizo bien, suelo tomar las decisiones adecuadas, sé ordenar la prioridades a la hora de abordar los asuntos básicos de intendencia, logística o transporte y no tengo mayor problema para hacerme entender en cualquier sitio y en cualquier idioma de pastiche. Supongo que será una herencia de mis diez años de Boy Scout. <br />
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Venir a Grecia es como regresar al útero materno. Aquí está el origen de todo lo que somos. Junto con Roma y la Biblia. No juzgo, constato. Vengo con el prejuicio de que la realidad de la Grecia actual no se corresponde con la de la Magna Grecia pasada. Pero hay que reconocer que el contacto con los aborígenes en un primer momento no puede ser más cordial y satisfactorio, y se agradece, porque resulta un poco chocante caer en un país donde el alfabeto te resulta tan críptico y no entiendes nada. Reconozco también que la culpa no es de los griegos, es de nuestro sistema educativo, que jamás debió de perder un mínimo peso del estudio de las lenguas clásicas en el currículo: por lo que significan, por lo que les debemos, como cuartada para sumergirse en la cultura que nos parió.<br />
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<br />
A mi me hubiera gustado esta vez haber ido a Austria, pero en realidad eso no sería del todo viajar, es regresar a la que fue mi casa, cuyos paisajes me son queridos y cercanos, donde conservo amigos y afines, cuyo idioma me es suficientemente conocido y donde me muevo con facilidad. Pero esta vez le tocaba elegir a Campanilla y su elección, poco a poco, ha ido calando.<br />
<br />
Libro recomendado: Javier Reverte. Corazón de Ulises.Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-87250660831780052942016-03-25T18:22:00.000+01:002016-03-27T21:56:35.301+02:00Rara avis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT1D9DJPXDTJo3FCfiDZacVFNTh-Zpojm79CPouAHOSzqX1-q33XnkRCLzoW82WAtrhQ1fxVO1vYzzFZfTeK6qQySDKBV_A08xVMIE09cLgWKqCdliVYcPjrc_rz02cpUJai1jDQfHrS_A/s1600/IMG_1484.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT1D9DJPXDTJo3FCfiDZacVFNTh-Zpojm79CPouAHOSzqX1-q33XnkRCLzoW82WAtrhQ1fxVO1vYzzFZfTeK6qQySDKBV_A08xVMIE09cLgWKqCdliVYcPjrc_rz02cpUJai1jDQfHrS_A/s320/IMG_1484.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Entre la soberbia y la vergüenza.<br />
Un pastel de bodas en un día de difuntos.<br />
Los huesos de santo están elaborados<br />
con la misma calidad de azúcar,<br />
y sin embargo, su Reino sí está en el mundo adecuado.<br />
<br />
Tanta filigrana, tanta apostura<br />
tanta flor glaseada, tanto merengue zul<br />
tanta fruta escarchada, <br />
tanta vanidad colorida y ungida <br />
tan triste en la fiesta equivocada. <br />
Una presencia incómoda en un funeral perpetuo.<br />
<br />
Contempla en silencio desde una esquina apartada<br />
cómo los chicos se divierten en el baile. <br />
Ay si vosotros conociérais<br />
el insípido sabor de la altivez desengañada. Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-68902995745673588062016-03-23T22:16:00.001+01:002016-03-26T15:28:52.461+01:00¡Señor árbitro!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkDSoVX7RcyN0LMEkj5VloyGkeek_H8yD4RBpQUJz3jCP2MSMXLC82PVh9xSmBHiizAna9oj_UO3tBS7xYXiMD7VG9Lk1xZrSm9uF5Iqy6WidyMZr-iKPuZjbvfQwCZjSf47FjOj6EWDW/s1600/IMG_1870.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkDSoVX7RcyN0LMEkj5VloyGkeek_H8yD4RBpQUJz3jCP2MSMXLC82PVh9xSmBHiizAna9oj_UO3tBS7xYXiMD7VG9Lk1xZrSm9uF5Iqy6WidyMZr-iKPuZjbvfQwCZjSf47FjOj6EWDW/s1600/IMG_1870.JPG" /></a></div>
<br />
Supongo que de todas los profesiones posibles, una de las que más teme una madre es que su hijo se haga árbitro de fútbol y ver su nombre todos los fines de semana arrastrado por los estadios como inmundicia. Cascarrabias´ Kid es árbitro de rugby en prácticas. Hace dos años nos sorprendió cuando nos mostró su interés por hacer el cursillo pertinente. Por aquel entonces tenía sólo once años. Nos informamos y nos dijeron que aún era muy joven, pero eso ya lo veíamos nosotros. Recurrentemente nos recordaba su interés y un día, al final de la temporada deportiva pasada, le señalamos al secretario de la Federación Asturiana de Rugby en el campo y le animamos a que hablara con él y le preguntara. Y lo hizo. Seguía siendo muy pequeño, pero eso ya lo veíamos nosotros. Este año nos enteramos de la organización del curso de la iniciación al arbitraje y consultamos, seguía siendo demasiado joven, pero lo aceptaron.<br />
<br />
El rugby es el deporte más hermoso y divertido de practicar que conozco, pero es a la par un deporte complicado, con más reglas, excepciones y trampas reglamentarias que un juego alemán de cartas, con dos barajas. Las normas básicas son relativamente sencillas, pero los detalles, con tanto contacto físico entre los jugadores, con tantas jugadas que culminan en montoneras, con tantas posibilidades tácticas, son muy enrevesados. Definitivamente no es sencillo ser un buen árbitro de rugby.<br />
<br />
El curso duró dos semanas, varios días, varias horas al día y había que ir con los deberes hechos. Es decir, había que ir con el reglamento sabido y para comprobarlo había que presentar un certificado de la Federación Internacional de Rugby que puede obtener cualquier aficionado por internet, donde se debe superar un test sobre la normativa del juego. En el cursillo se enseñaba lo demás. Acudir al curso fue un sacrificio logístico para la familia y físico para el muchacho, pero la ilusión no conoce fronteras. Fue formal, asiduo y participativo. Y luego llegó el estreno. En los juegos deportivos de la Comunidad Autónoma debía arbitrar un par de partidos de categorías inferiores a la suya, supervisado desde la banda por un arbitro veterano que le daba la indicaciones pertinentes y valoraba posteriormente su labor. Pitó a chavales de la categoría sub10 que, lejos de lo que se puede pensar, no es nada sencillo, o más sencillo que pitar a personas de más edad, incluso adultos. ¿Por qué? Porque en las categorías inferiores, en las que los muchachos se inician en la práctica de este bello deporte, tan importante como pitar bien es aplicar correctamente la ventaja y, sobre todo, hablar con los chavales y explicarles por qué han cometido infracción. Es decir, son categorias donde la parte didáctica es muy importante y donde es habitual que el arbitro pare el juego, coloque a los jugadores como figurantes por el campo, para explicarles cómo fue el movimiento que acaban de realizar, por qué constituye una infracción y cómo deberían haber actuado para evitarla. Casi nada. Además, como comentó después en casa, el campo es de dimensiones inferiores a uno normal, pero el juego es un correcalles continuo de uno a otro extremo y durante el tiempo de juego no paras de correr campo arriba y campo abajo.<br />
<br />
<br />
Un detalle importante. En el rugby se pita la infracción, no se interpreta la intención. La fatalidad forma parte del juego. En el fútbol una mano puede ser intencionada, o una falta, o qué se yo. En el rugby si se te cae la pelota hacia adelante, es avant, aunque se te haya resbalado, o si agarras al contrario por encima de los hombros, te juegas la expulsión, aunque el contrario se haya agachado justo en el momento en que te avalanzabas contra él. La norma es la norma y se sanciona tal cual. Desde mi punto de vista este hecho es una de las grandezas de este deporte y la base más sólida sobre la que se sustenta. Otro detalle importante. En el rugby es muy importante la ventaja. Si un equipo comete una infracción, si el equipo contrario conserva la posesión de la pelota, no se pita la falta mientras el equipo que posé la pelota no la pierda, para darle continuidad al juego. Es decir, la falta jamás puede beneficiar al infractor. Eso de las faltas tácticas no van con este deporte.<br />
<br />
<br />
Pero la diferencia más radical entre arbitrar un partido de fútbol y uno de rugby es que desde que uno se inicia en el deporte oval, se le enseña que jamás, y jamás es jamás, se discute la decisión de un árbitro. Al árbitro se dirige siempre uno tratándole de señor. Desde el principio, sobre todo cuando los jugadores son más pequeños, los entrenadores son especialmente puntillosos con esos detalles y un jugador ni puede discutir con el arbitro una decisión, ni tampoco puede afearle un error o una jugada a un compañero de su equipo, ni por supuesto del contrario. Quien trasgrede esta norma suele acabar sacado del campo por su propio entrenador. El árbitro es respetado, aunque se equivoque, pero si se equivoca, el malestar se palpa tan bien como en cualquier otro deporte, aunque todos acaten y nadie te diga nada.<br />
<br />
Así las cosas tenemos en casa a un ¡ señor árbitro!. Aún es muy pronto para adivinar cómo sabrá este melón, y todavía le falta consagrarse, es decir, vivir un partido donde todo sale torcido, por culpa de las propias decisiones, y sientes las presion y la animadversion en el rostro de los jugadores, y muy a tu pesar tu siguiente decision es aún más desastrosa e injusta que la anterior, y a pesar del traspies y del dolor por los errores cometidos, eres capaz de reponerte y la vereda que conducía a tu vocacíon no se ve de pronto empañada por una pertinente niebla.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEhmH3wKWyiUOokGYLa14jlWJTE7pqkaPAU971xUcyoIxo6WQHOZDARFLNPVk8kC7alV3PV8lnHLe9dC0viFKg9ZHzE5Y4qekUa1tN63jLEsO8zqoC4NltI60rdt5uzHFOlNFCwPckwR2o/s1600/DSC_0148.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEhmH3wKWyiUOokGYLa14jlWJTE7pqkaPAU971xUcyoIxo6WQHOZDARFLNPVk8kC7alV3PV8lnHLe9dC0viFKg9ZHzE5Y4qekUa1tN63jLEsO8zqoC4NltI60rdt5uzHFOlNFCwPckwR2o/s320/DSC_0148.JPG" width="320" /></a></div>
<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-57124939086888370022016-03-16T22:46:00.001+01:002016-03-16T22:50:49.213+01:00El deber cumplido<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhTV9ZjyBY0I1OoZ3mPmNq7B09ONfRnN__XAO_YdxY5LG8tjzROX3Q5jgscui6HdTpckeX9CiUUiRs6c6WiVkgYnL0r6haAEMIQtLkSsw5aWyA2gwT9fP2ZrYJbH1jGuvw5Ok1VV-3v6f1/s1600/IMG_0811.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhTV9ZjyBY0I1OoZ3mPmNq7B09ONfRnN__XAO_YdxY5LG8tjzROX3Q5jgscui6HdTpckeX9CiUUiRs6c6WiVkgYnL0r6haAEMIQtLkSsw5aWyA2gwT9fP2ZrYJbH1jGuvw5Ok1VV-3v6f1/s320/IMG_0811.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
No me considero una persona especialmente reflexiva, ni mucho menos tiendo a mirarme el ombligo, ese agujero insondable. Tampoco es que sea muy extrovertido, ni despreocupado, ni tarambana. Más bien, como decía ese Confucio televisivo de los luchacos, soy agua, me adapto a los situaciones sin llamar mucho la atención. Yo soy Biguater. Un tipo del montón, qué diablos.<br />
<br />
Todo esto viene a colación de que recientemente he vuelto a darme cuenta de otro rasgo contante de mi carácter. Fundamental. Si por fundamentales entendemos los detalles que te mantienen firme sobre la faz de la tierra y sin los que posiblemente seguiría siendo una persona, pero desde luego otra persona, qué se yo: Onfeier; o Laikaviryin, o Blodijel, o si me apura Jolisit. Pero no, el destino ha deparado que yo sea un Biguater de libro.<br />
<br />
Si no hace mucho descubrí de mi mismo que tengo una necesidad vital de forzar el desenlance natural de los acontecimientos, de buscar tres pies al gato o darle siempre a la realidad sobrevenida una vuelta de tuerca más, recientemente he descubierto que en estos casi cincuenta años de mi vida el sentido del deber ha sido una constante en mi vida. Sé lo que quiero, sé lo que me gusta, busco el placer como cualquiera y me escaqueo como cada hijo de vecino , sin embargo, desde niño he tenido un alto sentido del deber, esto es, he sabido leer como nadie aquellas situaciones en los que la realización de una acción determinada dejaba de ser una opción para convertirse en una obligación.<br />
<br />
Lo curioso, o lo que lo hace verdaderamente relevante, desde mi humilde punto de vista - ese otro agujero insondable- , es que creo que estas situaciones no las he vivido como un castigo, o una encrucijada o un dilema inabarcable, sino con una naturalidad incuestionable. Había que hacerlo y punto. Cuantas veces he ido a excursiones, cenas, reuniones visitas, ceromonias, funerales, actos, conciertos, tutorías, exámenes, citas, competiciones, despachos de superiores, iguales o subordinados, donde sabía o creía que ni iba conmigo, ni iba a sacar nada en claro, ni me iban a gustar o divertir, pero que de un modo u otro sabía que debía acudir, sin excusas, ni somatizaciones, ni revoluciones, ni negaciones, ni angustia, ni excepciones, porque por el motivo que fuera: amistad, valor, dignidad, curiosidad, superación, expectativa, hambre, aburrimiento, ansiedad, había que cumplir. Sólo uno mismo es capaz de saber lo que en ocasiones le ha costado sobreponerse a sus miedos, fobias, pánicos, excusas, fantasias, apatías, indiferencias, ascos, prejuicios, para hacer lo que de una manera a veces efímera, a veces frágil, a veces superficial la conciencia dictaba como el mismísimo don Deber.<br />
<br />
Y me gusta. Me gusta que haya sido así. Y espero que siga siendo así. Y he puesto mucho empeño para que mis hijos sientan en la piel ese pellizco primitivo y sigan a esa estrella con la convicción de sus Majestades los Magos del Oriente: sin excusas, ni somatizaciones, ni revoluciones, ni negaciones, ni angustia, ni excepciones.<br />
<br />
Y hacerlo , cumplir como un paisano, sé ahora que de alguna manera ha sido y es importante para mi.<br />
<br />
<br />
<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-57178325472409031652016-02-19T23:46:00.000+01:002016-02-20T18:18:15.279+01:00El eco y la razónCómo averiguarlo ahora<br />
En qué momento la luz<br />
capituló,<br />
se encerró en si misma y palideció.<br />
El alborozo es un rostro ajado<br />
y asaeteado por el uso.<br />
<br />
<br />
Por más que escarbo en la memoria<br />
no se atisban ni mentiras<br />
con que tirar del hilo.<br />
Estamos en los mismísimos brazos de la conjetura.<br />
<br />
<br />
Desde aquí no se ve ya el fondo.<br />
La piedra sigue cayendo sin fin.<br />
Hacia adelante.<br />
Cincuenta soldaditos desfilan a lo lejos<br />
Ya vienen. Eins, Zwei, Eins, Zwei.<br />
<br />
Todavía algún día se escuchan<br />
a duras penas<br />
los groseros grumos de lodo<br />
abriéndose camino por la cañerías.<br />
Se agarran en el pensamiento<br />
y flirtean con los presagios.<br />
<br />
A la aristocracia se le está quedando cara de boba<br />
Aquí se ha cometido un crimen.<br />
¡El más abominable de todos!<br />
Las estrellas flotan en el lago<br />
sin rumbo. Hechas jirones.<br />
Se idolatran los reflejos.<br />
<br />
Te sorprendería<br />
Lo duro que se ha vuelto mi corazón.<br />
Podrías romperte los dedos con solo rozarlo.Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-47107140921768247792016-01-19T22:33:00.000+01:002016-02-19T23:39:35.758+01:00¡Sorpresas te da la vida, ay sí!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-zycSMddPYB0eS9AjidbCzR6BTl75IxfpY7YQu4MbDJy9FZUH7HDunGxgJa_cEgcuPR2IatmLnOLj9Ogd9s1EEzU-mLrmoODc_F4Jmz6VnBk4CCkf747ztuLygzEJcCf3OI4fI1qf3ERP/s1600/IMG_0464.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-zycSMddPYB0eS9AjidbCzR6BTl75IxfpY7YQu4MbDJy9FZUH7HDunGxgJa_cEgcuPR2IatmLnOLj9Ogd9s1EEzU-mLrmoODc_F4Jmz6VnBk4CCkf747ztuLygzEJcCf3OI4fI1qf3ERP/s320/IMG_0464.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Pensamos que nos conocemos a nosotros mismos pero en realizad somos polillas de noche girando alrededor de una farola, dando vueltas siempre a las mismas ideas, viendo las mismas sombras, la misma penumbra, viendo los mismos objetos alumbrados por la luz, vuelta tras vuelta, acercándonos o alejándonos, sin abandonar la seguridad que nos proporciona la farola. Así es. No nos pensamos, alimentamos nuestras obsesiones, las cercamos. ¿ Como explicar si no que cercano a cumplir el medio siglo, cuando uno está ya de vuelta de todo y ha rendido definitivamente la plaza , y sólo se esfuerza por buscar el mejor acomodo a sus propias capitulaciones, haya descubierto por azar un rasgo definiorio de mi personalidad?<br />
<br />
He descubierto que en mi relación con el resto del universo siempre necesito dar a las cosas una vuelta de tuerca más. No me satisface el curso normal de los acontecimientos, las soluciones lógicas que se concatenan con tenaz racionalidad, implacablemente podríamos decir; siempre que puedo necesito forzar las situaciones un poco más, poner en cuestión a mis interlocutores, no por desacato, ni por rebeldía, ni por sedición, si no por curiosidad o por el placer de sentir la adrenalina contaminando la sangre. No son grandes gestos, ni grandes dilemas, ni enrevesadas paradojas, ni son deliberados, son actos sencillos, inadvertidos, pero continuos, repetitivos, una constante. <br />
<br />
El equilibrio se concentra en un punto, en un solo punto, pero necesito saber cómo de grande es ese punto, necesito aplicar un vector para ver si al punto era demasiado pequeño y la piedra cae. A veces gano, a veces pierdo. Y no hay placer ni frustración por el resultado, lo importante, como decía el poeta, no es Ítaca, es recorrer el camino.<br />
<br />
Curioso, ¿no?Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-86621528734341707162015-12-30T17:33:00.002+01:002015-12-30T20:53:30.399+01:00EL BLUES DE LAS RODILLAS ( machacadas)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjulv9fXVimD9pML2iV1wuWaEULsVM4XQniU6XaF1ffgEqKGaijocJrp6xXY2l9qT95rUGjPebJjvLojQubqhcxpNOy-ce7ri61b67vfvKzl69cJh6ZM73Lq-sKDlabWn0-6z1syOg5wZKK/s1600/movil+667.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjulv9fXVimD9pML2iV1wuWaEULsVM4XQniU6XaF1ffgEqKGaijocJrp6xXY2l9qT95rUGjPebJjvLojQubqhcxpNOy-ce7ri61b67vfvKzl69cJh6ZM73Lq-sKDlabWn0-6z1syOg5wZKK/s320/movil+667.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Cascarrabias´Kid ha sido precoz para muchas cosas. O por lo menos el primero de la familia en hacer ciertas cosas a la edad que le tocaba. En lo bueno y en lo malo. En la salud y en la enfermedad. En los estudios... ha traido el primer cate. El año pasado era de preveer que con el cambio del colegio al instituto lo acusara, pero aunque tonteo con la catástrofe, salió airoso. Por lo pelos, pero libró el curso y fue de menos a más. Espero que en éste le vaya igual o mejor, porque el comienzo es objetivamente malo. Suspenso en matemáticas y suficiente en ciencias.<br />
<br />
El problema de Cascarrabias´Kid es que siempre ha vivido de las rentas. Le iba bien con la ley del mínimo esfuerzo. Iba a clase, atendía, se aplicaba y le cuadraban las cosas. Ahora que ha subido el nivel tiene un problema gordo: no tiene el hábito del estudio. Ni se esfuerza, ni se concentra.<br />
<br />
Ahí es un fiera el otro, el Agente Naranja. Es listo, ni más ni menos que el hermano, pero le cunde el tiempo que dedica a las cosas. Cuando juega, juega; cuando duerme, duerme; cuando vaguea, vaguea:; cuando toca la trompeta, nos atrona y cuando estudia, le cunde. Si no se malogra, le irá bien en la vida, porque parece que sabe perfectamente de qué va esto de la vida... por lo menos en los aspectos organizativos. El mayor cuando juega, discute; cuando duerme, no para quieto; cuando toca el clarinete, se queja, y cuando estudia, se resiste, negocia, protesta, compara, reta y te busca las cosquillas. Será jardinero. Domina los esquejes. "Es que"<br />
<br />
Al final optamos por ser padres originales y le vamos a enviar a clases de refuerzo. Ni Campanilla ni yo eludimos nuestras responsabilidas, ni trasladamos el muerto a otro. Sencillamente lo que necesita Cascarrabias´Kid no es entender las matemáticas, es afianzar unos hábitos de trabajo, de constancia y de concentración que ni yo no Campanilla seríamos capaces de lograrlo sin armar cada día un dos de mayo. En lo tocante a orden y disciplinas nuestras relaciones son explosivas, revolucionadas y revolucionarias. El abismo generacional es insalvable y el paterno/filial intratable.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb9265Z-qQoDmlICGk1czJGzTqBtOjunk1FV2O_LCyzA43eJ6Aco1OGPOqfRFIkMiPYjPdeGODMqGG01LkALv96v4MW4Tcd1iQx8wHhIiIoYbS1ra3RHD6YnFAyzPVyXqrRDWvTLcwwQKa/s1600/5142864.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb9265Z-qQoDmlICGk1czJGzTqBtOjunk1FV2O_LCyzA43eJ6Aco1OGPOqfRFIkMiPYjPdeGODMqGG01LkALv96v4MW4Tcd1iQx8wHhIiIoYbS1ra3RHD6YnFAyzPVyXqrRDWvTLcwwQKa/s320/5142864.jpg" width="320" /></a></div>
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Hemos tenido, en fin, un comienzo de fiestas complicado. Pero no todo van a ser riñas, disputas y calamidades. Hay tiempo para todo y este domingo pasado fuimos de excursión a <a href="http://es.wikiloc.com/wikiloc/view.do?id=8736226" target="_blank">Peña Mea</a>: una de las excursiones más hermosas que he hecho nunca, en parte por el tiempo primaveral, el cielo despejado, el horizonte al alcance de la mano, la buena compañía, el paisaje y el tentempié. Lo malo, a esta edad que nos ha tocado sobrellevar,- y me refiero a mi mismo- , son las bajadas. Largas, terribles, escarpadas y pronunciadas. De ahí el título del post. Pura dolor. Pura melancolía. Tristeza en estado puro. <a href="https://www.youtube.com/watch?v=1iAYhQsQhSY" rel="nofollow" target="_blank">Oh Yeah!</a><br />
<br />
<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-87203663866336976932015-12-14T19:57:00.001+01:002015-12-15T20:28:35.034+01:00Victoria absoluta ( o el día que el guisante derrotó al macarrón)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjLI5xrWnchqSQkVmGu9CMHcAQiccTE-6h3WLn3cTy5YBMSiUEPcEyCBEOKoluimUclPD5MQGWzitv7RYKNTwYOPlwQXYM7MGYnFGNbEOzbYF0hUIj0-l4_rXPN3mu2-tSd8MjLS85ppxI/s1600/IMG_2600.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjLI5xrWnchqSQkVmGu9CMHcAQiccTE-6h3WLn3cTy5YBMSiUEPcEyCBEOKoluimUclPD5MQGWzitv7RYKNTwYOPlwQXYM7MGYnFGNbEOzbYF0hUIj0-l4_rXPN3mu2-tSd8MjLS85ppxI/s640/IMG_2600.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
Siempre he defendido que el Agente Naranja no comía mal, sino que tenía un horario diferente, y el tiempo ha venido a darme la razón. Ahora ya come a la vez que el resto de la familia y encima caliente. Sigue siendo un tiquismiquis. Por ejemplo no le gustan las salsas. Toma la pasta a pelo. O la ensalada sin aliñar, pero los avances en materia alimenticia han sido significativos.<br />
<br />
En el último año se venían observando ciertos cambios de tendencia pero este fin de semana las pruebas han sido incontestables. Había preparado macarrones con berberechos ( ¡le encantan los berberechos al muy jodio!) y sobraba una ración de guisantes que había que terminar. Para mi sorpresa, cuando la ofrecí, convencido que los dos hermanos iban a elegir la pasta El Agente Naranja prefirió el plato de guisantes. Voy a repetirlo, por si alguien piensa que ha leído mal. ¡A un chaval de once años le dan a elejir entre guisantes y pasta con berberechos y elije los guisantes! Me paseé por la cocina hinchado como un pavo, repartiendo entre el respetable miradas de soberbia y altanería. Ahora sé perfectamente cómo se siente un domador de pulgas la primera vez que consigue que un insecto atraviese el aro de fuego. Por fin se veía recompensada toda mi perseverancia en materia nutricional familiar. Cuidadín.<br />
<br />
Ese mismo día por la noche había parrochas, que no hace mucho tiempo era uno de los platos habituales que comía tarde, mal y frío. Es decir, por obligación primero, y un poco más recientemente tras ardua negocación: <br />
-Cómete ocho.<br />
-No cinco.<br />
-Nueve y ni una más.<br />
-Vale, ocho.<br />
....<br />
- ¿Me perdonas una? <br />
Y cuando vio que el ritmo de su hermano y el mío despachando parrochas amenazaba con acabarlas (normalmente se sirven todas en un solo plato y cada uno va cogiendo de una en una y dejando la raspa en otro plato), se quejó y nos pidío que:<br />
- Por lo menos dejarme esas que quedan.<br />
Campanilla no daba crécito y el pavo volvió a sacar la cola a pasear por la cocina. ¡Glugluglú!<br />
<br />
No hace mucho - dos o tres semanas-, que estaba preperando unas hamburguesas para cenar, que él suele comer con pan, carne y sanseacabó, me pidió que le pusiera lechuga. ¡ Una hoja de lechuga! ¡ Y tomate, pidió también una rodaja de tomate! Y no puso mala cara cuando vio que el pan había sido pasado por la sartén con un poco de mantequilla para que estuviera más jugoso. Me puse tan nervioso que me quedó la carne cruda, a medio hacer. No fuera a ser que si le daba tiempo a pensar, se arrepintiese.<br />
<br />
Todavía queda mucho camino por recorrer y todo se andará, pero sé que no está ya lejano el día en que eche mayonesa a las ensaladas de pasta, o aprecie una buena tostada con mermelada para desayunar o que pueda compartir con ellos una buena tabla de quesos asturianos: olorosos, intensos, cremosos, ¡ pura delicia!Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-35812718731817347912015-07-26T12:59:00.000+02:002015-07-26T12:59:29.567+02:00El descubrimiento de América<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq8NbZIQDhRFa1jQ6U63XXwBIqLdN3VAbMoCugv59hhuKMZCA43DGdSgWnPukPwIwj5_7LqFpPpy_Uw2DT90LfGqkJ36Kw70OQdcDaDbXCiXgVn9vr2ojYdo0pG7sukdT2vyFg14KHltUc/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq8NbZIQDhRFa1jQ6U63XXwBIqLdN3VAbMoCugv59hhuKMZCA43DGdSgWnPukPwIwj5_7LqFpPpy_Uw2DT90LfGqkJ36Kw70OQdcDaDbXCiXgVn9vr2ojYdo0pG7sukdT2vyFg14KHltUc/s1600/images.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
Lo que no mata engorda, decían, pero la frase tenía un sentido trágico. Las mismas ranas de colores chillones que se comían con delectación, podían matarles cuando en un despiste , sentados sobre la verde y traidora selva, le ponían por azar la mano encima. Lo mismo pasaba con alacranes, los jaguares, o los erizos de mar. Una pisada en falso podía suponer una infección letal o un manjar. Su conocimiento médico no alcanzaba ni a proporcionar el consuelo de los chamanes. Era paradójico. Los animales que les podían producir la muerte eran especialmente sabrosos. Ñam. <br /><br />Ropa no llevaban ninguna, pero en contra de lo que pudiera pensarse, los cuerpos no eran inocentes. La lascivia era un concepto desconocido entre machos y hembras. Se mostraban indiferentes a unos pechos turgentes. No les excitaba el penetrante olor de una vagina, ni la turbadora fragancia de la testosterona. No practicaban la seducción. No jugaban a las miradas equívocas. Ni castigaban con silencios. Ni dejaban mensajes ni señas en los caminos con flagrante mensaje. Los roces de los cuerpos eran inevitables o inocentes, nunca había en ellos provocación, ni deseo, ni ansia. Sus cuerpos eran como los duraznos. Estaban siempre al alcance de la mano. Y ya está. Eso era todo. Disfrutaban a su manera. Y parecían felices. <br /><br />Luego descubrimos que en sus relaciones abundaba la sumisión, la dominación, el placer de causar dolor. Las diferencias en su estatus social entre ellos eran verdaderamente sutiles, y para entenderlas habría que fijarse en la capacidad para provocar la envidia o incitar a la venganza, cuyos desenlaces se resolvían con sangre y crimen. Ellos y ellas conocían los juegos de la crueldad y los practicaban sin rubor. Conocían también el dolor de estar vivos, el instinto procreador, la carga de los hijos, el vínculo conyugal, las parafilias o el adulterio. <br /><br />Esa gente desconocía el refinamiento de la seda teñida ascendiendo por una pantorrilla, o un talón en el momento de encajar con la horma de su ajaezado zapato, o el ala aleve de un leve abanico, o una cabeza coronada por su volátil sombrero, o un paseo en carruaje con sus briosos corceles y sus bruñidos atalajes, o la más elemental etiqueta de mesa con sus cubiertos, su vajilla, su cristalería, sus servilletas, sus lavamanos y su librea. Esa gente insertaba en sus lóbulos grandes aros, atravesaban sus labios con astillas largas y punzantes, laceraban sus piel con punciones que dejaban marcas geométricas o modo de cicatrices, ellos y ellas cubrían apenas alguna parte de sus arrogantes cuerpos con unas riestras de hojas a modo de faldas o taparrabos, comían sin ceremonia ninguna, de los frutos que la naturaleza ponía al alcance de sus manos, y no observaban ningún recato al sentarse, ni en sus conciliábulos, ni guardaban ninguna compostura, ninguna ceremonia ni rito aparente. Son gente espontánea en extremo. Lo que se dice, en el extenso sentido de la palabra, unos salvajes.<br /><br />Se pasaban los días adivinando eclipses con gran exactitud, elaborando calendarios lunares y prediciendo la visita de cometas de perseverancia obsesiva. Cuando les hablábamos de un ser omnipotente que había creado el mundo en siete días se tronchaban de la risa, pero acabaron pasando por el aro. Vencieron la cruz, la espada y la viruela. En sus ratos libres, que eran los más, salían al mar en unos troncos hábilmente horadados que llamaban canoas. Luego se bañaban. Su afición al agua era antinatural, impropia de cristianos.<br /><br />Eras seres grupales. En su unión radicaba su supervivencia. Cuando estaban juntos se les ofrecían ocasiones sin fin para que surgiera entre ellos la discordia, el enredo, la insidia, o la traición. Separados serían comidos al instante por la el hambre, las fieras y sus enemigos. La jerarquía de su organización social no conocía el mérito, sino la fuerza y el privilegio o la herencia. El cacique no aspiraba al bien común, pero a la aquiescencia de su poder y al beneficio de su clan. La tribu era sumisa y complaciente, mientras los días se sucedieran con monotonía y no escaseara el sustento. Los machos estaban siempre prestos para la guerra cuando el jefe los convocaba. Los muertos eran celebrados con grande boato y plañidos. A los guerreros que iban al combate sólo se les prometía honra y recuerdo eterno y aún así caminaban sin titubeos hacia la muerte.<br /><br />Llegábamos a su tierra cansados, en extremo sucios y malolientes tras largas semanas de travesía, penalidades, dudas y estrecheces. A nuestros marineros no les quedaba ya diente en la boca y las ropas eran puros andrajos. La disciplina había llegado a su límite. De haber demorado unos días la llegada a tierra nos habríamos amotinado por el simple placer de saciar nuestro afán de venganza con la cabeza del capitán. A pesar de todo cuando llegamos a sus tierras en nuestros barcos, éramos plenamente conscientes de nuestra superioridad sobre aquellas gentes y dábamos muchas gracias a Dios por ello. Más allá de la apariencia física que nos igualaba, era como comparar dioses con animales. Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-29876093687610183732015-07-19T21:23:00.001+02:002015-07-19T21:23:48.583+02:00No se han cumplido ninguna de mis expectativas<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiChw-6EArRlsiD8uY6ysq4PPDu32BI6LLdLXPCOGr7ShI3CJANbKLtiUlkVtQQINM8v9Imefty8cU33Cf1MFmQ9gWzfD9I_yU-o5hyVnKI4fBEVtuVIrEgCtMGtNH_tP6A1TjwSQEJ0AoG/s1600/2013-09-01+12.45.33.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiChw-6EArRlsiD8uY6ysq4PPDu32BI6LLdLXPCOGr7ShI3CJANbKLtiUlkVtQQINM8v9Imefty8cU33Cf1MFmQ9gWzfD9I_yU-o5hyVnKI4fBEVtuVIrEgCtMGtNH_tP6A1TjwSQEJ0AoG/s320/2013-09-01+12.45.33.jpg" width="320" /></a></div>
Cascarrabias´ Kid cumplirá este verano 13 años. Por primera vez le hemos enviado al extranjero de campamento. La idea era que tuviera una primera experiencia fuera sin la protección de sus padres y en función de cómo fuera la experiencia tomar otro tipo de decisiones en el futuro. No salió del todo como queríamos. El campamento lo organizaba una organización irlandesa en el sur de Francia y combinaba el aprendizaje de idiomas con el práctica del rugby.<br /><br />Cascarrabias´Kid podía dedicarse a la consultoría campamentil. En su corta edad ha acudido ya a seis campamentos de verano y sólo ha repetido en una ocasión. Los ha visto de todos los colares y formatos y ya nadie le da gato por liebre, ni engrudo por bolognesa, ni pasatiempo por actividades, ni aburrimiento por tiempo libre. El tío lo tiene clarísimo. Ese bien. Eso está mal por tal, por tal y por cual, ese ni fu ni va, ese estupendo, en ese se puede repetir. Sus opiniones no tienen siempre una base objetiva, pero son rotondas y concuerdan con su lógica cuyo fin último es la diversión. Si no se pasa bien, no vale. Y punto. Del último afirmó que no valía lo que costó. Esta bien que los hijos empiezan a diferenciar entre valor y precio.<br /><br />Puede que en alguno no se lo haya pasado bien por alguna mala experiencia con algún compañero, lo que no es habitual, o por algún amor no correspondido, o por la pertinaz lluvia que les recluye a techo, pero en la mayoría de las ocasiones ha sido porque le han dejado tanto tiempo libre o las actividades eran tan pobres, que le daba suficiente tiempo para pensar en si mismo, lo que es fatal, catastrófico, imprevisible, desaconsejable, en fin, peligroso. ( ¡Ay, a quién habrá salido!)<br /><br />En esta ocasión no pudo soltarse con el idioma porque había suficientes españoles como para hacer innecesario interactuar con el resto del mundo. No le dio tiempo a sentirse desprotegido porque en el mismo campamento había otros tres compañeros del mismo equipo de rugby. No perfeccionó su rugby porque el nivel en general no era mayor del que ya llevaba de casa. No aprendió francés porque las clases eran pobres, aburridas y sin ninguna exigencia. Tampoco el roce con los nativos se puede decir que haya propiciado una contaminación cultural exhorbitada. La playa sólo la cataron un día. El lago al borde del campamento no era propicio para el baño. Y la comida… Por dios, de eso mejor no hablar.<br /><br />- Entonces, ¿qué tal en el campamento, hijo?<br />- No se han cumplido ninguna de mis expectativas.<br /><br />De todo se aprende. Si quieres practicar rugby, búscate un buen campamento dedicado el rugby. Si quieres aprender francés, búscate un buen curso de francés en Francia. Si quieres diversión, ve a un buen campamento multiaventura. Y si quieres comer bien, hijo, como en casa en ningún sitio.Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-44480912108409503432015-07-05T19:44:00.000+02:002015-07-05T19:45:25.808+02:00Oración" A mi edad el llanto está reservado para la muerte, para cuando se marchan los seres queridos, los amigos constantes, aquellos que a sus paso por la vida le han tocado el corazón a uno"<br />
<br />
Ivan Doigt." Una temporada para silbar"<br />
<br />
<br />
<br />
No tememos el error , ni la caida,<br />
o que la imperfección guíe nuestros pasos,<br />
mientras no desfallezcan las fuerzas,<br />
ni desaparezca la razón para levantarse.<br />
<br />
Que sepamos cuando debemos avanzar<br />
y cuando volver la cabeza<br />
y sepamos entender las huellas desparramadas por el camino<br />
andado, <br />
que la pena sólo sea <br />
el preludio de la sabiduría.<br />
<br />
Que la bandera que señala nuestro hogar<br />
nunca arríe<br />
ni haya rastro de uñas en su puerta.<br />
<br />
No es necesario estar siempre a prueba<br />
ni es fácil calibrar la templanza.<br />
Libranos por tanto de la panza del cetáceo.<br />
<br />
Que la muerte, cuando llegue,<br />
sea dulce.<br />
<br />
Y que ellos, cuando evoquen nuestro nombre,<br />
en cualquier circunstancia<br />
afirmen con rotundidad<br />
que fuimos amigos constantes.<br />
<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-92060933928632017862015-05-17T21:53:00.002+02:002015-07-05T19:23:29.536+02:00Tenía que pasar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD9O-dhndPRPlQD-_xaX1dyPmMIUbjGBaoFX6L3qJ-Vk9mHLs7k6SScnLl7-S7bQwQ5t06jdhh2zzkdns3dHGyGf8115b8AMlIc-KdFZUGbL4PaZKFfzH9S7qUWb-at89YN60tJqr4lNl8/s1600/11258353_810649729016316_5855286957104867146_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD9O-dhndPRPlQD-_xaX1dyPmMIUbjGBaoFX6L3qJ-Vk9mHLs7k6SScnLl7-S7bQwQ5t06jdhh2zzkdns3dHGyGf8115b8AMlIc-KdFZUGbL4PaZKFfzH9S7qUWb-at89YN60tJqr4lNl8/s320/11258353_810649729016316_5855286957104867146_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
La adolescencia no es un acto rebeldía, es el reflejo retorcido, insólito y acre en la mirada de tu propio hijo. Eso es. Y no estaba preparado para ello. No llegaba al odio, pero no descarto que acabe coqueteando con él. Ahora ya lo sé. Y espero estar un poco más atento.<br />
<br />
La semana pasada Cascarrabias´Kid se desplazó con su equipo de Rugby a jugar en Valladolid el campeonato de España de su categoría. Les dieron a base de bien. El rugby es un juego colectivo - quizás el único de verdad que exige del compromiso de todos - , donde tan importante como la técnica individual- que es necesaria y en grande grado -, el equipo debe moverse tanto en defensa como en ataque como un sólo bloque, como una coreografía de bailarines en el lago de los cisnes. Mientras el solista interpreta su "battement dégagé", el resto del cuerpo de baile debe ocupar sobre el escenario el lugar adecuado para darle continuidad a la partitura. Así de simple. Así de complicado. A los muchachos les falta eso. Cuando un jugador no está ejecutando su "brisé de volé" particular, se quedan de brazos cruzados. Pocas veces la palabra pasmarote alcanzó un significado más pleno. En fin, que perdieron. Con honor, y sin dejar de ser un equipo, dándolo todo, con orgullo y amor propio, pero - y esta es otra de las premisas habituales del rugby, como bien afirma Félix, el entrenador - perdieron con todas las de la ley porque es un deporte que premia a los que juegan mejor. La suerte no es aficionada al rugby.<br />
<br />
Nos tocó compartir Hostal con el equipo, aunque lo deseable hubiera sido que esa experiencia de iniciación a la camaradería adolescente la hubiera vivido sin testigos. En fin, que uno no es padre a tiempo parcial y claro, no escatimé los gestos de ánimo, de afecto, los roces, los abrazos, las bromas, los sobrentendidos cotidianos y me topé con la mirada de extrañeza, de rechazo, de vergüenza. Mi hijo se avergonzaba de ser mi hijo, de que su padre estuviera allí, de que le hablara, le mirara, le tocara. ¡En presencia de sus compañeros de equipo! Había incluso perplejidad en su mirada. Él mismo era consciente de ese mismo sentimiento de repulsión hacia mi. Y le chocaba. Pero sé que la próxima vez, que la habrá, el odio será genuino. Sin cortinas.<br />
<br />
Afortunadamente en casa de nuevo, alejado de los reactivos, ausentes los estimulantes, neutralizada la provocación, el afecto volvió a su propio ser.<br />
<br />
Menos mal.<br />
<br />
<br />
<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-47619806247675798462015-04-20T10:37:00.003+02:002015-04-20T10:37:58.766+02:00Una historia vieja<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5CSR4JI7OXzkaHcAX00g9EkDEenrhaDxhzBcky8sXRlmnNM5HCb9ioG9XSB4maKY7xcOjMeyA0qxKBOzLFF4_8oTqp-qmtzst9UTT8og-OmzG-oimcSIATLZBwNs4GII8TWUo7pTfHRWx/s1600/DSC_0068.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5CSR4JI7OXzkaHcAX00g9EkDEenrhaDxhzBcky8sXRlmnNM5HCb9ioG9XSB4maKY7xcOjMeyA0qxKBOzLFF4_8oTqp-qmtzst9UTT8og-OmzG-oimcSIATLZBwNs4GII8TWUo7pTfHRWx/s1600/DSC_0068.JPG" height="320" width="180" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikZvC_80mzgo2I87AoeUn0zUihJnwvAOKENt97RLz8ICqijAJNMf6uAUZoMEFlZ03UtO5Iss02l7BP81nkkmU3qoiAjiUtS1PhbbTuH5ZNTTEGZyNjb4r8z3l7UdJPgolH5LMgKOxtKXLN/s1600/DSC_0070.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikZvC_80mzgo2I87AoeUn0zUihJnwvAOKENt97RLz8ICqijAJNMf6uAUZoMEFlZ03UtO5Iss02l7BP81nkkmU3qoiAjiUtS1PhbbTuH5ZNTTEGZyNjb4r8z3l7UdJPgolH5LMgKOxtKXLN/s1600/DSC_0070.JPG" height="320" width="180" /></a></div>
<br />
La historia es vieja, pero no por ello pierde su enjundia. Va de música. El verano pasado el Agente Naranja estaba harto del piano y se le metió en la cabeza que quería ser Chet Baker y pasarse a la trompeta. Por otro lado el clarinete de Cascarrabias´Kid había dado de si todo lo que podía y su profesor nos había recomendado que adquiriéramos otro de mejor calidad. El que tenía había sido de saldo, sonaba fatal y con el paso de los años no se puede afirmar que hubiera mejorado el timbre, al contrario.<br />
<br />
Por si no lo saben ya se lo digo yo, los instrumentos musicales son caros, pero algo había que hacer. Campanilla y servidor estábamos dispuestos a hacer el esfuerzo pero lo que no queríamos es que nos tomaran el pelo. Estábamos los dos más que hartos de tener que andar todo el día encima de ellos para que ensayaran. ¿ De verdad querían un clarinete nuevo y cambiarse a la trompeta? Pues que se lo ganaran. Que nos demostraran que de verdad querían continuar con la música y que no era un capricho ni una tormenta de verano.<br />
<br />
Campanilla y yo queremos que la música sea para ellos un elemento formativo, pero sobre todo lúdico, de diversión. No tenemos ninguna intención de tener en casa ni a un Bach ni a un Beethoven, pero si queremos que se esfuercen un poco, que practiquen y que el dinero que ponemos en la actividad se refleje en los resultados, porque pensamos que es una gran oportunidad que cuando vayan creciendo sabrán valorar. Los dos quisieron renunciar a las clases de solfeo, y accedimos; se quedaron los dos sólo con las clases de instrumentos que era lo que les divertía y les gustaba. Pero si querían que ahora accediéramos a sus deseos, debían poner un poco de su parte.<br />
<br />
Primero les pedimos que verbalizaran sus deseos. Soy de la opinión de que escribir nuestros deseos suele servir para ajustar su verdadero tamaño, incluso para romper círculos viciosos, a menudo irreales. Las notas de la foto resumen el resultado.<br />
<br />
"CLARINETE<br />
Contras: Yo soy vago y estos años he demostrado que ya no estudio y que no soy responsable.<br />
Bueno: a mi me gusta mucho el claro y el mérito de estar donde estoy. Me divierte, me ayuda a ligar...<br />
Conclusión: Por lo tanto quiero seguir tocando. Pero si me tenéis que obligar a tocar, no puedo prometer que lo vaya a cumplir. Gracias."<br />
<br />
Todo un ejercicio de realismo y sinceridad por parte de Cascarrabias´ Kid.<br />
<br />
"Papá elijo tocar trompeta y dejar piano.<br />
Porque la trompeta me gustó y no me pareció difícil de tocar. Y además me comprometo a tocar la trompeta todos los días como mínimo cinco minutos".<br />
<br />
Todo un intento de camelarnos del Agente Naranja.<br />
<br />
Eso sí , se pasaron los dos todo el verano tocando un mínimo de treinta minutos su instrumento para demostrar que se lo merecían. Uno el clarinete y otro el piano. A Cascarrabias´Kid le cayó el clarinete para su cumpleaños y el Agente Naranja toca la trompeta desde el mes de septiembre.<br />
<br />
Saludos, vecinos.Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-27658204868938701952015-04-02T13:58:00.002+02:002015-04-20T10:39:42.194+02:00Poema 637<br />
<br />
Se alargan las sombras y se afilan<br />
los presentimientos<br />
en esta primavera de merced y tambor.<br />
<br />
Pesa el pensamiento<br />
y las cornejas anidan en el estómago.<br />
¿ Dónde está? La luz<br />
apenas dribla los resquicios<br />
y avanza a tropezones<br />
a gatas, como los niños.<br />
<br />
Es la esperanza<br />
que viene preñada de incertidumbre.<br />
Todo futuro<br />
Sólo futuro.Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-26875931713685389572015-02-23T23:08:00.002+01:002015-02-24T08:09:08.305+01:00Capacidad<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mIIVTsWae4sSZiu8M9_pVBFVujZ5RVbt427GHIv29Oe4rSrMTpAwYDIj-v7p2taml-qr3otull1Pft-FFPON9i20lH4aZJ1SYRdPl-zjGdHCJvoVwevFHws_neqbpvf3b61TCj6fnL8u/s1600/IMG_0185.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mIIVTsWae4sSZiu8M9_pVBFVujZ5RVbt427GHIv29Oe4rSrMTpAwYDIj-v7p2taml-qr3otull1Pft-FFPON9i20lH4aZJ1SYRdPl-zjGdHCJvoVwevFHws_neqbpvf3b61TCj6fnL8u/s1600/IMG_0185.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
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El otro día cenando Cascarrabias´Kid nos echó en cara que su hermano tiene más capacidad intelectual. Él no lo expresó así, dijo exactamente que tenías más capacidad para el estudio, pero a fin de cuentas venía a decir que su hermano es más listo. Es posible que lo sea. Pero lo que tiene que entender Cascarrabias´Kid es que tener más capacidad <i>per se </i>significa muy poco, tiene muy poco valor si uno no desarrolla todas sus posibilidades.<br />
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Una de las mayores lecciones de vida que he recibido me la dio mi hermana E. La lección no es nueva, pero si lo fue para mi cuando me lo dijo: " hace más el que quiere que el que puede", y soy de los que he sabido suplir mis carencias intelectuales con pundonor, esfuerzo y constancia. No me he sentido inferior a nadie jamas, lo que pasa es que para conseguir lo mismo a veces necesito dedicar más tiempo, en ocasiones, dependiendo de qué sea el conocimiento o habilidad que persegúia, estaríamos hablando de tiempo geológico, pero, qué diablos, quién dijo miedo.<br />
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Cogí dos botellas de agua, una grande de un litro y otra pequeña de medio litro. Llené la de medio litro hasta los topes y la grande por debajo de la mitad. Ya está mi padre, debió pensar Cascarrabias´Kid , con sus experimentos.<br />
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- Éste le dije- señalando la botella pequeña - eres tú. Y este otro- señalando la botella grande - sería tu hermano. <br />
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Efectivamente en la botella grande cabe más agua. Sin embargo.<br />
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Vacíe la botella pequeña en un bol y en otro, al lado, el líquido que quedaba en la botella grande. El bol donde se había derramado el agua de la botella pequeña tenías más agua que el bol donde se había derramado el agua de la botella grande, a pesar de su mayor capacidad. Y es que de nada sirve tener una gran capacidad si uno no hace nade por llenarla o, si se prefiere, mi querida E. vale y logra más la gente que aprovecha al máximo su capacidad por pequeña que sea que aquellos que teniendo todo de cara, no se esfuerzan. Más vale menos bien aprovechado que mucho desperdiciado.<br />
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Algún vez, espero, cuando lea esto, me dará la razón.<br />
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<br />Sinapiahttp://www.blogger.com/profile/05314692078555756870noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4684869964632371760.post-10575445560992948612015-01-11T18:44:00.001+01:002015-01-12T15:35:06.419+01:00Don Miguel de Cervantes lee a Rulfo<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8fa1Oyf4sbn0oFQda33-rGxnQyBh-EoVyHPrn1Q22LPra8PXE1RXGfO4hEsOdZYiXPL5IJ1txaTTbCKFiF6fyRtcjXaw6sMDz5QhDWewX4JeCowLHoVrIghL82saFUG6Sy3UGmlyV4EQM/s1600/IMG_4077.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8fa1Oyf4sbn0oFQda33-rGxnQyBh-EoVyHPrn1Q22LPra8PXE1RXGfO4hEsOdZYiXPL5IJ1txaTTbCKFiF6fyRtcjXaw6sMDz5QhDWewX4JeCowLHoVrIghL82saFUG6Sy3UGmlyV4EQM/s1600/IMG_4077.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
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<span style="font-family: Helvetica; font-size: medium;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>A don Miguel no le permitieron emigrar a la Nueva España cuando salió de la cárcel acusado de distraer dineros de la Corona. No gozaba por ello de mucha prédica entre los funcionarios de la Hacienda Real, ni tampoco de aquellos otros funcionarios que debían rubricar su autorización de embarque. A esas alturas de la vida don Miguel estaba viejo y cansado, y sin embargo aún pervivía en él el espíritu aventurero y conservaba intactas las esperanzas de que la siguiente empresa que emprendiese, por descabellada que fuera, sería la definitiva. </span><br />
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<span style="font-size: medium;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La primera edición de “El Ingenioso Hidalgo”, por contraste, viajó profusamente en los barcos que cruzaban la mar océana. El libro de Don Miguel, como todas las novelas, poemas, obras de teatro, en fin, como todas las obras de ficción que hacían volar la imaginación de los plebe más allá de sus propias expectativas, estaban proscritas por la autoridades civiles y eclesiásticas españolas que debían dilucidar cómo colonizar el imaginario de lo que acabaría siendo un Nuevo Mundo: el edicto determinaba que la única lectura permitida en las nuevas Tierras era la Biblia. La Inquisición tenia una solera incontestable a la hora de saber cómo velar por la pureza de la grey y los peligros de los que había que descargar a las almas cándidas y aún no contaminada de los indios, que carecían de toda defensa para discernir la verdad incontestable del Libro Santo, de la falsa y tentadora de las ficciones. El Don Quijote, por tanto, viajó de contrabando oculto en el pañol de los barcos y tuvo una difusión prodigiosa y clandestina.</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnM2oHdxTCh0LzJ6WNSAPYVUWiVXjs-zd01d1YG8uOZqNOw5srGIrMoUQyxzBCtb6X_59xtmSMsRvPv_vnlat2e1B9jq0U2UFC5i7RrEQCYr-95_CtZ1WdKh4jyALJ5naIF5NcEB8iXWpe/s1600/IMG_4074.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnM2oHdxTCh0LzJ6WNSAPYVUWiVXjs-zd01d1YG8uOZqNOw5srGIrMoUQyxzBCtb6X_59xtmSMsRvPv_vnlat2e1B9jq0U2UFC5i7RrEQCYr-95_CtZ1WdKh4jyALJ5naIF5NcEB8iXWpe/s1600/IMG_4074.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: medium;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Las noticias, historias, enseres, objetos, animales y habitantes que traían los barcos que regresaban de América eran tan sugerentes como la más fantasiosa, maravillosa y mágica de las novelas; un profuso bestiario, un desafío para el supersticioso entendimiento del mundo civilizado. Era el nuevo mundo en realidad el que estaba conquistando con sus novedades y su riquezas la vieja Europa, y no al revés. Al final lo que partió de Palos de Moguer fue una refinada versión de la enfermedad, la violencia y el fanatismo, virtudes bien conocidas y practicadas por cualquier ser humano en todo el orbe, conocido o bárbaro.</span></div>
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<span style="font-size: medium;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En manos de don Miguel cayeron a la vuelta de uno de aquellos viajes unos papeles firmados por un tal Juan Rulfo que contaban una historia de vivos que hablaban con muertos en un pueblo de extraños campesinos, sol y polvo. ¿ O era una historia sólo de muertos ? De no ser por la sorprendente similitud de caracteres entre los castellanos pobres que él conocía y los indios sencillos y brutos que aparecían en la narración, hubiera pensado que aquellas páginas las había escrito un demente, un ser de otro mundo o de otro tiempo, o que lo leído, como las malas noches, era un castigo sin piedad de su arrebatada y clarividente imaginación. Aquellas páginas. Aquellas páginas. Qué pluma había tramado aquella historia. No era fácil de entender, se le escapaban muchas palabras, había giros en un castellano inventado, los campesino hablaban mal, peor que un yangüés vizcaíno, el discurso no era lineal, los capítulos habían sido sustituidos por párrafos, era como si los folios estuvieran desordenados adrede, el foco cambiaba de un personaje a otro, abundaban las mujeres y su punto de vista, la tierra era tan importante y protagonista como el secarral de La Mancha, en las frases había audacia, sabiduría, crueldad y miseria, en los personajes que lo poblaban solo brutalidad, procacidad, pobreza y ningún temor de Dios.</span></div>
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<span style="font-size: medium;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>La primera sensación fue como estar leyendo algo similar a la Historia Natural de Plinio. Aquel habitante del Imperio Romano que murió por causa de su impertinente curiosidad: el barco en el que navegaba se acercó demasiado al volcán del Vesuvio, en plena erupción, en la bahía de Nápoles. Su afán de veracidad le llevó a arrimarse demasiado al suceso que espera conocer y luego contar. Q.E.P.D. Plinio había descrito en sus numerosos libros a todos los seres vivos de los que había noticia en el mundo antiguo: unos pocos los había visto en sus viajes por las provincias Narbonense, en el África, en la Tarraconense, o en la Galia belga; otros pocos los había visto en los circos o en los desfiles con los que los emperadores romanos celebraban sus victorias, pero la inmensa mayoría de los animales, peces y aves que da a conocer los había conocido en la procelosa atalaya de su biblioteca y en el relato sorprendido y inexacto de viajeros y de algunos aborígenes importados. Buceando en unos libros y otros, comparando las fuentes, había escrito el mayor compendio de flora y fauna de la antigüedad y el resultado era una descripción peculiar que mezclaban el rigor y el delirio, la fantasía y la ciencia. Un puro placer para el lector de ahora y de siempre. </span><span style="font-size: medium;">“ Hay un pez muy pequeño que vive en las rocas llamado rémora (…) En una ocasión detuvieron, adhiriéndose a ella, una nave que venía a toda vela y llevaba jóvenes nobles para ser castrados por orden de Periandro; los moluscos que rindieron este servicio reciben culto en el templo de Venus en Gnido”. </span><span style="font-size: medium;">Como Plinio, Rulfo debía ser un entomólogo de salón que describía un mundo, mezcla de otros mundos escritos o soñados, pero con la contundente apariencia de veracidad del que sólo es capaz la verdadera y auténtica literatura. Aquella páginas. Aquellas páginas.</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkAqV7vGTP5xhK1yghL-EpC5Q5lZql9Rs87zFeHmOtnMysAdqtA06y7eDoiXeAQp80XbG7Gi-Os0Rx-zcBppapniJJsx9vb1-2h8dxEDwJC6-nZsjl2g2jnJuie7iCW66tlHUEPkEBfa29/s1600/IMG_4066.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkAqV7vGTP5xhK1yghL-EpC5Q5lZql9Rs87zFeHmOtnMysAdqtA06y7eDoiXeAQp80XbG7Gi-Os0Rx-zcBppapniJJsx9vb1-2h8dxEDwJC6-nZsjl2g2jnJuie7iCW66tlHUEPkEBfa29/s1600/IMG_4066.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: medium;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un deslumbramiento similar al que experimentaba don Miguel al leer a Rulfo, lo experimentaría Laurance Sterne años más tardes cuando leyó su Quijote. El resultado fue el Tristam Shandy, otro libro delirante e inspirador. Don Miguel se había servido de la figura inventada del historiador Cide Hamete Benegeli para justificar la existencia de la historia de Don Quijote. Don Miguel había sido un soldado de la Corona, que había luchado en Lepanto, había perdido un brazo, había sufrido cautiverio en Árgel, había sido recaudador de impuestos en Andalucía y había sido acusado y preso por no ser preciso y diligente al rendir cuentas. ¿ Pero ese tal Rulfo no sería otro moro chusco dado a escribir apócrifos?, ¿ quién se escondía detrás de ese nombre? Juan Nepomuceno Carlos Pérez Rulfo Vizcaíno. Jamás había oído hablar de él, pero qué se puede esperar de una persona que cuenta una historia de hijos bastardos cuyas madres viven el estigma de la vergüenza con orgullo y naturalidad, mujeres desveladas por la angustia de que el patrón elija a otra para forzarla esa noche, muchachas resignadas a su perro destino, mayorales dispuestos a cualquiera tropelía por complacer a su patrón, sin esperar más premio que una amenaza o un desdén o la intención de ver agrandada la fama del malhechor, un padre que permite al único hijo que ha reconocido crímenes dignos de su propia leyenda, un hombre que venera a una mujer que en su imaginación no dejó de ser hermosa, a pesar de haberse vuelto loca, ausente y desdeñosa, un hidalgo sin fortuna ni instrucción que fundamenta su poder en el abuso, la amenaza, el engaño y la sangre, un hombre del clero que empuña las armas para comandar una partida de bandidos que luchan contra sus señores. ¿ Eran verdaderamente así los indígenas del Nuevo Mundo? ¿ Era ese el legado de la Corona de las Españas?</span></div>
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<span class="Apple-tab-span" style="font-family: Helvetica; font-size: medium; white-space: pre;"> </span><span style="font-family: Helvetica; font-size: medium;">A don Miguel aquella lectura le parecía hipnótica. Su lengua iba cabalgando de frase en frase, que se sucedían con una lógica implacable, y se iba abriendo paso tropezando con algunas palabras, con las ideas y con su propio asombro. Por una parte valoraba en su justa medida las páginas que tenía entre manos, por otra cavilaba acerca de la rudeza desnuda que venía reflejada en sus páginas. ¿ Era aquélla una característica general del género humano, también al otro lado del mar, o había sido espoleada por la expediciones colonizadoras organizadas por la casa de los Habsburgos?</span><span style="font-family: Helvetica; font-size: medium;"> Don Miguel estaba desconcertado. Aquellas páginas eran pura literatura y sin embargo, contravenía todas las normas que hasta entonces él consideraba que regían las Artes, las mismas que sin perseguirlo expresamente, él mismo había conculcado. El arte tiene una función estética, pero también social y moral . Dónde estaba la moralidad en aquella sarta de bárbaros. Si aquellas páginas conculcaban las normas sobre la verdadera literatura que exponía Aristóteles en su Poética, sin dudarlo, lo que convenía volver a revisar era la Autoridad de la propia Poética. En todo caso, en aquellas páginas era imposible</span><span style="font-family: Helvetica; font-size: medium;"> </span><span style="font-family: Helvetica; font-size: medium;">rastrear las huellas de la influencia de su propia novela. Sin embargo rezumaba de la frialdad y de la falta de compasión del Viejo Testamento. </span></div>
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