En dejes crecer la hierba...

... en el camino de la amistad ( Platón)

Llega una edad en que las cargas familiares anegan todos los espacios y relegamos nuestra vida social y el contacto con los amigos al último puesto del "hit-parade". Mal hecho. Este verano he tenido buenas oportunidades de segar la hierba que dificultaba el camino que conduce a los amigos. En algunos casos la hierba eran aunténticos matorrales, con lianas y cocodrilos y pigmeos. En fin.

Venía diciendo que este verano ha sido generoso en sorpresas. Anna Ejkelboom reservó un día de su semana de vacaciones en Madrid ( vive en Amsterdam) para venirse en tren a Asturias poco más de 24 horas sólo por el placer de darnos un abrazo, recordarnos que sigue viva y que nos quiere. Qué corto se nos hizo y qué larga nuestra gratitud.

La primera quincena de agosto pasé de hombre casado con hijos, a rodriguez. Inefable sensación. Desde hace 8 años que nació Cascarrabias´Kid no sabía lo que era correrse una buena farra. Algún amago, algo tibio, pero una buena fracachela con amigotes... ni me acordaba.

En fin, que ha sido un gusto recuperar tantas buenas sensaciones y conversaciones. Gracias Bili, Chufa, Luigi Agapeta, Dave, gracias a los marqueses de Baltanás, a Anna Ejkelboom, a Juan "el Bueno", al club de buceo, a los chicos de la Calle Costa Rica... Pena que este año faltaron a la cita los Jasper. No se puede puede tene todo.

No hay con quien tratar

Resulta que todo era una engañifa, un fraude, que nuestro presunto héroe Mohammad Mostafai era un puro farsante. No hay con quien tratar. Hoy salió en la televisión iraní Doña Sakineh Mohammadi Ashtiani leyendo un comunicado de su puño y letra donde confesaba que sí, que era viuda y culpable de adulterio, como se le había acusado. No sólo eso, sino que también se confesó culpable del asesinato de su esposo, hecho este del que no sabíamos nada hasta este momento. Por si fuera poco Doña Sakineh Mohammadi Ashtiani afirmaba no conocer a Don Mohammad Mostafai, su abogado y que, antes de que se cumpliera le pena de lapidación que pende sobre su cabeza, tenía la intención de denunciarle por impostor, por difundir su caso y por aprovecharse de su desdicha para hacer carrera y medrar. Hay gente sin escrupulos. Miren si estaba indignada la mujer que al parecer le temblaba la voz mientras leía la declaración. Sólo le faltaba pedir perdón a todos sus conciudanos por haber levantado tanto revuelo, ella, una indigna y adúltera mujer.

Doña Sakineh Mohammadi Ashtiani está deseando que se ejecute la pena y que la lapiden de una vez, para librarse del peso de su conciencia. La prensa internacional puede decir lo que quiera, pero una mujer como ella no merece vivir. Por eso pidió personalmente salir en la tele para contarles a sus paisanos la pura verdad, su verdad, con pelos y señales. En las calles de Teherán, de Isfahan, Qom o en las rebeldes tierras del Kurdistan habrá algunos estudiantes y profesionales liberales que pongan en duda la veracidad de su arrepentimiento y pública confesión, pero en los lejanos y feraces campos donde crecen los pistachos, en las ruinas de Persépolis donde pastorean las cabras, en las altas cumbres de Erbuz las humildes gentes del campo ven con alivio que su mundo sigue su curso sin alteración y se tranquilizan sabiendo que se ha hecho justicia y que los guardianes de la revolución aún mantiene a Alah de su lado. Alah es grande.

La prensa internacional afirma que Doña Sakineh Mohammadi Ashtiani ha sido coaccionada por el régimen para hacer tal declaración. Qué tontería. Ni me puedo imaginar qué tipo de argumentos y de amenazas se pueden esgrimir para forzar a una persona a firmar en público su propia sentencia de muerte. A una madre de familia con dos hijos. Cómo se la puede convencer para que haga tal cosa. Lo dicho. Es una conspiración internacional, judeomasónica e izquierdista; un contubernio.

La verdad, yo no entiendo cómo haya gente que se alarma porque Irán puede disponer de la bomba atómica.

Mohammad Mostafai

El caballero de la foto se llama Mohammad Mostafai, tiene 37 años, es iraní y se gana la vida como abogado en su país. El señor Mostafai aceptó defender el caso de Doña Sakineh M. Ashtiani, una mujer también iraní de 43 años y madre de dos hijos, condenada a morir lapidada, acusada de adulterio, después de haber recibido los 99 latigazos que contempla la ley. El señor Mostafai con anterioridad ya había defendido otros 13 casos de personas, en algunos casos niños, condenados en su país a la pena capital. Desconozco la suerte que corrieron esas otras 13 personas.

Desconozco también al señor Mostafai, pero con sus 37 años es una persona joven, salta a la vista, y observando la foto parace además una persona elegante, dinámica y decidida. Viendo la foto, parece más un tiburón de los negocios que una persona sensibilida con la defensa de los Derechos Humanos, pero no debemos dejarnos engañar por las apariencias. O sí. A lo mejor el señor Mostafai, recién obtenido su título de abogado y deseosos de obtener éxito y protagonismo en su profesión vio en las causas perdidas una buena opción para su autopromoción y tiró por ese camino sin una vocación humanística muy profunda, puro oportunismo. Pero ay, hasta los corazones más duros tienen su Talón de Aquiles y en la segunda, o quizás en la tercer causa, empatizó con su defendido, y empezó a conocer las miserias del sistema, sus corrupciones, sus vasos comunicantes, sus inmundicias, y la mezcla de empatía e indignación obraron en su conciencia un cóctel explosivo y lo que empezó como una operación de marketing acabó en una dedicación convencida y militante. Desconozco al señor Mostafai, incluso la foto puede no ser suya, sino de un cantante de moda en el país persa, pero las cosas bien pudieron suceder así, o también de cualquier otra manera. El alma humana es a menudo insondable incluso hasta para sus propios titulares. ¡Que me lo digan a mi!

Dejamos sentado por tanto que el señor Mostafai se un convencido defensor de los derechos humanos y de los condenados a pena de muerte en su país. Su país, ay, es Irán. Un país por otra parte, precioso. Posiblemente el país más culto, vibrante y dinámico de toda Asia, a pesar de sus gobernantes. Actualmente Irán es un país sometido a la Sharía o Ley Musulmana, que contempla la muerte por lapidación, otras formas de pena de muerte o, en el mejor de los casos, la amputación de miembros por delitos de índole personal o de conciencia. Doña Sakineh M. Ashtiani fue una de las personas condenadas según la observancia de esta código legal.

Seamos sinceros. El señor Mostafai al aceptar el caso llevaba todas las de perder. No se trataba de defender a una mujer adúltera, si no de oponerse a todo un régimen político-religioso y a una manera de concebir el mundo. En esta historia quien menos parece importar es Doña Sakineh M. Ashtiani y su vida. El señor Mostafai sabe estas cosas, pero su empatía y su sentido de la justicia le impiden rendirse. El enemigo sin embargo es poderoso y él muy pequeño. Qué hacer.

El señor Mostafai pensó en dar publicidad al caso de Doña Sakineh M. Ashtiani através de su blog y la cosa funcionó. Su caso traspasó las fronteras locales y la prensa internacional se hizo eco del caso de Doña Sakineh M. Ashtiani y de las irregularides que habían acaecido durante su procesamiento. Al gobierno iraní, que hasta entonces tenía controlado al joven abogado y a otros tantos como él - para qué están sino los servicios secretos y la policía política - no le hizo ninguna gracia el cariz que tomaban los hechos y se lo hizo saber. Le llamaron a declarar y, a continuación, como modo de presión, detuvieron a su mujer y a su cuñado. El señor Mostafai se dio cuenta que había tocado la tecla adecuada, había golpeado donde más le podía doler al régimen establecido y, si le quedaba alguna duda, la detención de sus familiares no dejaba duda alguna. Entonces sus fuerzas flaquearon, se asustó y huyo del país. Ahora mismo se encuentra en Noruega donde ha solicitado asilo político.

Alguien puede pensar que el señor Mostafai es un cobarde por haber huido del país y dejar en la estacada a Doña Sakineh M. Ashtiani. Yo no lo veo así. Yo sigo pensando que es un héroe cotidiano, de los que son más necesarios, y precisamente su miedo y su necesidad de huir lo hace más humano y más creíble. A mi no me cabe duda que el señor Mostafai ha puesto su grano de arena para mover la descomunal rueda de la injusticia y no seré yo quien le pida más.

Cuando la cordura vuelva a Irán seguramente alguien recuperara la obra y el compromiso del señor Mostafai.

Vacaciones

La foto que ilustra esta entrada resume el verano y el periódo vacacional mejor que mil palabras: tiempo de reposo, sol, mar, un poco de deporte y sobre todo mucha felicidad.

La playa está bien, el solecito también, los chiringuitos qué te voy a decir yo, el buceo, la pesca, el paypo, las palas, la lectura, el periódico, los helados italianos, las excursiones, los plácidos paseos nocturnos, las comidas en la terraza, los reencuentros con algún viejo amigo, la siesta, el tour, pero lo mejor de todo es el tiempo compartido con la familia, tiempo para estar juntos y, entre bronca y bronca, reirse un rato.

De todos modos el modelo de vacaciones seguido hasta ahora murió definitivamente. Este fue el último año. Hasta ahora era cómodo, niños pequeños y playa por la mañana, playa por la tarde; playa por la mañana, playa por la tarde. Se acabó. Tanto a los chavales como a sus progenitores, el cuerpo nos pide algo más, diferente, nuevo. Ver veremos.

Cacarrabias´Kid nos fue contando su experiencia en el campamento. Cada día, sin que nadie le preguntará, nos iba contando lo que hacía fulanito ( había un niño en la cabaña que iba a las duchas desnudo se tocaba la pirula y se contoneaba cantando: ¡Colita mía!) lo que le había pasado a menganito ( había otro chico que se portaba mal y le pusieron a dormir sólo en una cabaña, otro que se rajó y tuvieron que facturarlo para casa), o nos sorprendía con una canción ( ¡Badabadún, badún, badún badún badero!), una expresión coloquial o un taco. Vino un poco chulito y hubo que ponerle en su sitio un par de ocasiones. Vino muy mal hablado, pero era era de esperar. Qué mal suenan los tacos en la boca de un mocoso. Poco a poco vuelve al redil también en este asunto. En el campamento conoció "la droga", aunque fuera de una manera estrictamente nominal, algún memo la mencionó y hablaba de ella con cierto halo de suficiencia y de misterio que tanto atrae a cierta edades. Lo cierto es que por más que le preguntamos no fuimos capaces de que nos aclarará qué era eso de la droga, por lo que dedujimos que sabe que existe, pero que no sabe qué es. ¿ Será oportuno ir poniéndolo sobre aviso antes de que lo haga la calle?


Los quince días cundieron de lo lindo. Quince días de autonomía y crecimiento personal. Tuvo contacto por primera vez con el dinero: esa porquería que puebla nuestros bolsillos y nubla el entendimiento. Conoció de primera mano que el dinero es un recurso escaso que hay que saber administrar y que las cosas tienen un precio. Ahora debe aprender que el precio y su valor no siempre van de la mano. Tiempo. Ni siquiera sus padres en ocasiones diferenciamos el precio de su valor. Con todo pensamos que también esta experiencia, por lo que cuenta, fue correcta.

La canción del verano. ¿ Recuerdan los payasos de la tele ? Quédense con la melodía de "Había una vez... un circo que alegraba siempre el corazón" y pónganle esta otra: " Había una boa... constrictor que comía negros en Sudán, a veces un inglés, a veces un francés, no miraba raza ni nacionalidad". O esta otra. Cojan la melodía de " la Conga de Jalisco" y digan " Jacinto Benanvente".

Esta losa que todavía veis sobre mi cabeza es pereza en estado puro. Me está costando, pero poco a poco me la voy sacudiendo. Vade retro molicie.

Campeones

Un joven quería ser escritor y pactó con el Diablo. El Diablo le concedió el deseo: " escribirás los mejores cuentos del mundo, eso sí, no los leerá nadie jamás". A mi me pasa algo parecido, soy aficionado del mejor equipo de futbol del mundo: el Real Oviedo, pero sólo lo sé yo: ni el presidente, ni los jugadores, ni la afición, ni la prensa; nadie, no lo sabe absolutamente nadie. Imagínense qué papelón el mío. Me siento como el guardián del anillo, sólo que hasta los malos desconocen el valor de mi secreto y me dan por imposible. La verdad es que viéndoles jugar no me sorprende.Es muy reconfortante saber que el mío es el equipo bueno, a pesar de que se esfuercen en jugar un carajo por puro dismulo y que, como el Mesias, el club esté en la ruina, pero claro, es que su reino tampoco es de este mundo. Sin embargo, el desconocimiento y la ignorancia generalizada no disminuyen mi responsabilidad y mi angustia. Qué pasará el día que yo falte, quién recogera el testigo.

En fin, ayer por la noche viendo jugar a los muchachos de la roja, por primera vez me entró la duda, si tambaleó mi fe en el equipo azul. ¿ Y si había interpretado mal los designios?, ¿ si era el recipendiario del equipo equivocado?, ¿ si el secreto era una fula?, ¿ si no eran los de azul si no los de rojo los que había designado mi oráculo de Delfos particular?, ¡ madre mía que zozobra!

Luego dándole vueltas a la cabeza me di cuenta de que no, de que el equipo bueno seguía siendo el mío, el de siempre, El Real Oviedo, que el secreto seguía estando a buen recaudo conmigo y el partido de ayer había sido tan sólo una señal caida del cielo. Lo que pasa es que en mi equipo faltaban los jugadores adecuados y había que hacer uns transfusión urgente de los jugadores de la roja al Real Oviedo. Hoy mismo les voy a escribir a todos una carta y en cuanto les desvele el secreto seguro que vienen todos contentos y en masa, sin rechistar. Sólo es necesario manejar los argumentos necesarios. Coser y cantar. Ja. Que tiemblen el Caudal y el Sporting B.

Por otro lado, el mundo sigue lleno de pequeñas injusticias. Tengo entendido que aún no le han concedido la pulpo Paul la condecoración de la orden de la jarretera. Vivir para ver. Inaudito.

Gracias muchachos.

De campamento

El jueves pasado mandamos a Cacarrabias´Kid de campamento. Cuando se lo propusimos hace un mes le pareció una idea estupenda, pero lo cierto es que el día anterior le empezó a entrar el miedo en el cuerpo y el día de su partida estaba literalmente cagado de miedo. Pero ahí se iba él, con su maleta, su saco de domir y toda la incertidumbre del mundo. Era la primera vez que pasaría tanto tiempo separado de su familia en un entorno desconocido. Toda una hazaña.

Lo primero que hizo El Agente Naranja nada más arrancar el autobús fue preguntar cuándo volvería su hermano. Esa misma tarde lo preguntó un par de veces más. El muchacho estaba como si le hubieran arrancado un brazo o una pierna. Le faltaba algo vital. Pasados unos días está un poco más tranquilo y acostumbrado.

He ido de campamento toda mi vida. Recuerdo que la primera vez, con la misma edad que tiene ahora Cascarrabias´ con 7 años, fue de colonias a Pola de Gordón y la experiencia no fue muy buena. Añoraba y, sinceramente, no me divertí especialmente. Mis padres no me permitieron que me rajara. Al año siguiente volvi de campamento a Sena de Luna en tienda de campaña y esa segunda experiencia... tampoco fue para tirar cohetes. Yo era el más pequeño del campamento junto con otros ciento y pico chavales, algunos de 15 ó 16 años y sus intereses y los míos diferían bastante. Al año siguiente volvi de campamento, con los Scouts. Con muchachos de mi edad y con un grupo reducido: 10 ó 15 chavales. De aquella ya debería tener yo 9 años. Por fin a la tercera fue la vencida. Igual que de los primeros dos campamentos apenas tengo recuerdos ( el cerebro es una máquina piadosa y amable), del tercero podría contar mil anecdotas. Recuerdo a casi todos los compañeros, a los monitores. Absolutamente todo.

El próximo jueves lo tendremos de vuelta en casa. Su hermano se alegrará, aunque no lo diga y Cacarrabias´ estará seguro un par de días insoportable, quisquilloso, quejica. Es el peaje que pagamos con gusto.

A Campanilla y a mi de este campamento, de momento y sobre todo, nos quedará un recuerdo imborrable de la primera carta que recibimos de Cascarrabias´Kid. En el año 2010 las cartas manuscritas parecen una antigualla de la época de los egipcios, pero tienen una contundecia, un peso específico, una presencia que no hay correo electrónico, ni llamada de teléfono que se le pueda igualar. Conservo casi todas las cartas que he recibido en mi vida, que son muchas tras muchos campamentos de verano y muchos años de residencia en el extranjero. A veces pienso que cuando me jubile y me empiece a flaquear la memoria me sentaré a releerlas una a una y será una buena manera de recuperar toda una vida ( por lo menos hasta la irrupción de la tecnología sms e internet). Pocas me harán tanta ilusión como las cinco líneas de la carta de Cascarrabias´ Kid, con su caligrafia insegura y esmerada, su sintaxis contundente y directa, su expresión rácana, realista y lineal. Detecto su presencia en cada trazo, Palpita.

La Biblioteca de Babel

Me gusta leer. Me gusta mucho leer.

Lo mío con la lectura fue una relación tardía, nada vocacional, que comenzó en mi años de instituto. Era un pésimo estudiante de los todos los veranos arrastraba un par o tres de asignaturas. Mientras mis compañeros se iban de vacaciones yo estaba obligado a quedarme en casa estudiando. No sé si por castigo o porque en casa no sobrada un duro para irse de vacaciones. Lo cierto es que durante las horas en que estaba obligado a enclaustrarme en la habitación, en lugar de estudiar me ventilé la bibloteca familiar. Una biblioteca pésima por cierto. He leido libros cuyos títulos me avergonzaría citar aquí y que jamás reconoceré haber leído. Pero lo cierto es que aquella biblioteca me desarrolló el hábito de leer, la afición y el gusto por la lectura que no me ha abandonado jamás desde entonces y de la que ya no puedo prescindir.

En aquella biblioteca había muchos libros de política, mucha novela española de postguerra, mucha novela social, libros de historia, de tématica bélica; la Guerra Civil Española y la Segunda Guerra Mundial eran temática recurrente; había alguna biografía y también por aquellos días me cayó en la manos el primer libro de poesía que leí sin obligación. Era de Blas de Otero. En ese momento fue todo un deslumbramiento.

También recuerdo de aquellas lecturas desordenadas y anárquicas la excitación experimentada a mis catorce o quince años leyendo algún pasaje erótico en alguna novela de pésima factura. Eran sólo palabras, pero el empalme era inconmensurable. Bueno, mesurable era, pero no no es éste el lugar y el momento de hablar de pequeñeces.

Desde aquellos años hasta hoy las lecturas han sido muchas y bastante mejor escogidas que entonces. Ahora tengo mi propia biblioteca. Una biblioteca muy personal, generosa, ecléctica tirando a clásica, sobre todo de bolsillo, políglota, en algunos casos temática, muy marinera, algo erudita, viajera, bastante ambiciosa, nada convencional.

Me gusta tanto leer que pocas cosas me dan más rabia que comprar un libro malo habiendo tantos buenos por leer. Por norma los "best-seller" están desterrados, pero sin fanatismo. Si hay que leer uno se lee y se es bueno se disfruta y si hace falta se presta y se recominienda. No llego a los extremos de mi buen amigo Xose Daniel que ya hace más de veinte años afirmaba que él sólo leía autores muertos. Toda una declaración de principios.

Leo de todo, pero tengo el gusto literario muy definido, más pulido que las vetas de un diamente. Sé perfectamente lo que me gusta y lo que ni de broma, aunque haya vendido millones de ejemplares en todo el mundo.

Nada me gusta más que descubrir un buen libro. Que yo lo descubra no quiere decir que no sea conocido. Significa que para mi empieza a existir cuando ha pasado por mis manos y mis ojos. En ese casos se me acelera el corazón, se me seca la boca, se me corta el aliento. Me duele leer de la emoción de tener una joya en las manos. Sucede en bastantes ocasiones, porque me vanaglorio de tener un muy olfato excelente para los libros.

La afición por la lectura se la hemos sabido transmitir a los chavales. Mis hijos, cuando se levantan de la cama, no encienden la tele, cogen un libro. Nunca se les ha forzado a leer, pero han crecido entre libros, nos han visto siempre leer, se les ha leido desde que eran bebes y tienen acceso continuado a libros de su nivel e interés: Astérix, Tintín, Mortadelo, Gerónimo Stillton, la colección Bruguera de Clasicos Universales, etc. Leer es vivir la vida varias veces. Pocas cosas mejores se les puede legar a los muchachos.

Tengo un gran aprecio por mi biblioteca, he disfrutado muchísimo viéndola crecer, me lo he pasado muy bién libro a libro, ha habido muchas horas de conversación a su alrededor, hay trayectos en tren que los recuerdo por el libro que me acompañaba y ciudades que recuerdo por la libreria donde adquirí éste o ese volumen y, sin embargo, me planteo en ocasiones deshacerme totalmente de toda la biblioteca. He crecido tanto como persona a la par que lo hacía mi biblioteca que no quisiera privarles a mis hijos del placer de construir sus propia biblioteca. Porque las bibliotecas son personales e intransferibles y dicen más de una persona que el psiconálisis más sesudo, que el análisis génico más preciso y que cualquiera alegato que hagamos ante notario.

Al fin y al cabo, decía Monterroso, que tantas veces mudó de casa y de país y se vio obligado a deshacerse de sus bibliotecas, que todas las lecturas acaban de resumirse en un par de libros. No hace falta más.

Interesados pidan razon en portería.