EL BLUES DE LAS RODILLAS ( machacadas)

Cascarrabias´Kid ha sido precoz para muchas cosas. O por lo menos el primero de la familia en hacer ciertas cosas a la edad que le tocaba. En lo bueno y en lo malo. En la salud y en la enfermedad. En los estudios... ha  traido el primer cate. El año pasado era de preveer que con el cambio del colegio al instituto lo acusara, pero aunque tonteo con la catástrofe, salió airoso. Por lo pelos, pero libró el curso y fue de menos a más. Espero que en éste le vaya igual o mejor, porque el comienzo es objetivamente malo. Suspenso en matemáticas y suficiente en ciencias.

El problema de Cascarrabias´Kid es que siempre ha vivido de las rentas. Le iba bien con la ley del mínimo esfuerzo. Iba a clase, atendía, se aplicaba y le cuadraban las cosas. Ahora que ha subido el nivel tiene un problema gordo: no tiene el hábito del estudio. Ni se esfuerza, ni se concentra.

Ahí es un fiera el otro, el Agente Naranja. Es listo, ni más ni menos que el hermano, pero le cunde el tiempo que dedica a las cosas. Cuando juega, juega; cuando duerme, duerme; cuando vaguea, vaguea:; cuando toca la trompeta, nos atrona y cuando estudia, le cunde. Si no se malogra, le irá bien en la vida, porque parece que sabe perfectamente de qué va esto de la vida... por lo menos en los aspectos organizativos. El mayor cuando juega, discute; cuando duerme, no para quieto; cuando toca el clarinete, se queja, y cuando estudia, se resiste, negocia, protesta, compara, reta y te busca las cosquillas. Será jardinero. Domina los esquejes. "Es que"

Al final optamos por ser padres originales y le vamos a enviar a clases de refuerzo. Ni Campanilla ni yo eludimos nuestras responsabilidas, ni trasladamos el muerto a otro. Sencillamente lo que necesita Cascarrabias´Kid no es entender las matemáticas, es afianzar unos hábitos de trabajo, de constancia y de concentración que ni yo no Campanilla seríamos capaces de lograrlo sin armar cada día un dos de mayo. En lo tocante a orden y disciplinas nuestras relaciones son explosivas, revolucionadas y revolucionarias. El abismo generacional es insalvable y el paterno/filial intratable.

Hemos tenido, en fin,  un comienzo de fiestas complicado. Pero no todo van a ser riñas, disputas y calamidades. Hay tiempo para todo y este domingo pasado fuimos de excursión a Peña Mea: una de las excursiones más hermosas que he hecho nunca, en parte por el tiempo primaveral, el cielo despejado, el horizonte al alcance de la mano, la  buena compañía, el paisaje y el tentempié. Lo malo, a esta edad que nos ha tocado sobrellevar,- y me refiero a mi mismo- , son las bajadas. Largas, terribles, escarpadas y pronunciadas. De ahí el título del post. Pura dolor. Pura melancolía. Tristeza en estado puro. Oh Yeah!

Victoria absoluta ( o el día que el guisante derrotó al macarrón)

Siempre he defendido que el Agente Naranja no comía mal, sino que tenía un horario diferente, y el tiempo ha venido a darme la razón. Ahora ya come a la vez que el resto de la familia y encima caliente. Sigue siendo un tiquismiquis. Por ejemplo no le gustan las salsas. Toma la pasta a pelo. O la ensalada sin aliñar, pero los avances en materia alimenticia han sido significativos.

En el último año se venían observando ciertos cambios de tendencia pero este fin de semana las pruebas han sido incontestables. Había preparado macarrones con berberechos ( ¡le encantan los berberechos al muy jodio!) y sobraba una ración de guisantes que había que terminar. Para mi sorpresa, cuando la ofrecí, convencido que los dos hermanos iban a elegir la pasta El Agente Naranja prefirió el plato de guisantes. Voy a repetirlo, por si alguien piensa que ha leído mal. ¡A un chaval de once años le dan a elejir entre guisantes y pasta con berberechos y elije los guisantes! Me paseé por la cocina hinchado como un pavo, repartiendo entre el respetable miradas de soberbia y altanería. Ahora sé perfectamente cómo se siente un domador de pulgas la primera vez que consigue que un insecto atraviese el aro de fuego. Por fin se veía recompensada toda mi perseverancia en materia nutricional familiar. Cuidadín.

Ese mismo día por la noche había parrochas, que no hace mucho tiempo era uno de los platos habituales que comía tarde, mal y frío. Es decir, por obligación primero, y un poco más recientemente tras ardua negocación:
 -Cómete ocho.
 -No cinco.
-Nueve y ni una más.
-Vale, ocho.
....
- ¿Me perdonas una?
Y cuando vio que el ritmo de su hermano y el mío despachando parrochas amenazaba con acabarlas  (normalmente se sirven todas en un solo plato  y cada uno va cogiendo de una en una y dejando la raspa en otro plato), se quejó y nos pidío que:
- Por lo menos dejarme esas que quedan.
Campanilla no daba crécito y el pavo volvió a sacar la cola a pasear por la cocina. ¡Glugluglú!

No hace mucho - dos o tres semanas-, que estaba preperando unas hamburguesas para cenar, que él suele comer con pan, carne y sanseacabó, me pidió que le pusiera lechuga. ¡ Una hoja de lechuga! ¡ Y tomate, pidió también una rodaja de tomate! Y no puso mala cara cuando vio que el pan había sido pasado por la sartén con un poco de mantequilla para que estuviera más jugoso. Me puse tan nervioso que me quedó la carne cruda, a medio hacer. No fuera a ser que si le daba tiempo a pensar, se arrepintiese.

Todavía queda mucho camino por recorrer y todo se andará, pero sé que no está ya lejano el día en que eche mayonesa a las ensaladas de pasta, o aprecie una buena tostada con mermelada para desayunar o que pueda compartir con ellos una buena tabla de quesos asturianos: olorosos, intensos, cremosos, ¡ pura delicia!

El descubrimiento de América

Lo que no mata engorda, decían, pero la frase tenía un sentido trágico. Las mismas ranas de colores chillones que se comían con delectación, podían matarles cuando en un despiste , sentados sobre la verde y traidora selva, le ponían por azar la mano encima. Lo mismo pasaba con alacranes, los jaguares, o los erizos de mar. Una pisada en falso podía suponer una infección letal o un manjar. Su conocimiento médico no alcanzaba ni a proporcionar el consuelo de los chamanes. Era paradójico. Los animales que les podían producir la muerte eran especialmente sabrosos. Ñam.

Ropa no llevaban ninguna, pero en contra de lo que pudiera pensarse, los cuerpos no eran inocentes. La lascivia era un concepto desconocido entre machos y hembras. Se mostraban indiferentes a unos pechos turgentes. No les excitaba el penetrante olor de una vagina, ni la turbadora fragancia de la testosterona. No practicaban la seducción. No jugaban a las miradas equívocas. Ni castigaban con silencios. Ni dejaban mensajes ni señas en los caminos con flagrante mensaje. Los roces de los cuerpos eran inevitables o inocentes, nunca había en ellos provocación, ni deseo, ni ansia. Sus cuerpos eran como los duraznos. Estaban siempre al alcance de la mano. Y ya está. Eso era todo.  Disfrutaban a su manera. Y parecían felices.

Luego descubrimos que en sus relaciones abundaba la sumisión, la dominación, el placer de causar dolor. Las diferencias en su estatus social entre ellos eran verdaderamente sutiles, y para entenderlas habría que fijarse en la capacidad para provocar la envidia o incitar a la venganza, cuyos desenlaces se resolvían con sangre y crimen. Ellos y ellas conocían los juegos de la crueldad y los practicaban sin rubor.  Conocían también el dolor de estar vivos, el instinto procreador, la carga de los hijos, el vínculo conyugal, las parafilias o el adulterio.

Esa gente desconocía el refinamiento de la seda teñida ascendiendo por una pantorrilla, o un talón en el momento de encajar con la horma de su ajaezado zapato, o el ala aleve de un leve abanico, o una cabeza coronada por su volátil sombrero, o un paseo en carruaje con sus briosos corceles y sus bruñidos atalajes, o la más elemental etiqueta de mesa con sus cubiertos, su vajilla, su cristalería, sus servilletas, sus lavamanos y su librea. Esa gente insertaba en sus lóbulos grandes aros, atravesaban sus labios con astillas largas y punzantes, laceraban sus piel con punciones que dejaban marcas geométricas o modo de cicatrices, ellos y ellas cubrían apenas alguna parte de sus arrogantes cuerpos con unas riestras de hojas a modo de faldas o taparrabos, comían sin ceremonia ninguna, de los frutos que la naturaleza ponía al alcance de sus manos, y no observaban ningún recato al sentarse, ni en sus conciliábulos, ni guardaban ninguna compostura, ninguna ceremonia ni rito aparente. Son gente espontánea en extremo. Lo que se dice, en el extenso sentido de la palabra, unos salvajes.

Se pasaban los días adivinando eclipses con gran exactitud, elaborando calendarios lunares y prediciendo la visita de cometas de perseverancia obsesiva. Cuando les hablábamos de un ser omnipotente que había creado el mundo en siete días se tronchaban de la risa, pero acabaron pasando por el aro. Vencieron la cruz, la espada y la viruela. En sus ratos libres, que eran los más, salían al mar en unos troncos hábilmente horadados que llamaban canoas. Luego se bañaban. Su afición al agua era antinatural, impropia de cristianos.

Eras seres grupales. En su unión radicaba su supervivencia. Cuando estaban juntos se les ofrecían ocasiones sin fin para que surgiera entre ellos la discordia, el enredo, la insidia, o la traición. Separados serían comidos al instante por la el hambre, las fieras y sus enemigos. La jerarquía de su organización social no conocía el mérito, sino la fuerza y el privilegio o la herencia. El cacique no aspiraba al bien común, pero a la aquiescencia de su poder y al beneficio de su clan. La tribu era sumisa y complaciente, mientras los días se sucedieran con monotonía y no escaseara el sustento. Los machos estaban siempre prestos para la guerra cuando el jefe los convocaba. Los muertos eran celebrados con grande boato y plañidos. A los guerreros que iban al combate sólo se les prometía honra y recuerdo eterno y aún así  caminaban sin titubeos hacia la muerte.

Llegábamos a su tierra cansados, en extremo sucios y malolientes tras largas semanas de travesía, penalidades, dudas y estrecheces. A nuestros marineros no les quedaba ya diente en la boca y las ropas eran puros andrajos. La disciplina había llegado a su límite. De haber demorado unos días la llegada a tierra nos habríamos amotinado por el simple placer de saciar nuestro afán de venganza con la cabeza del capitán.  A pesar de todo cuando llegamos a sus tierras en nuestros barcos, éramos plenamente conscientes de nuestra superioridad sobre aquellas gentes y dábamos muchas gracias a Dios por ello. Más allá de la apariencia física que nos igualaba, era como comparar dioses con animales.

No se han cumplido ninguna de mis expectativas

Cascarrabias´ Kid cumplirá este verano 13 años. Por primera vez le hemos enviado al extranjero de campamento. La idea era que tuviera una primera experiencia fuera sin la protección de sus padres y en función de cómo fuera la experiencia tomar otro tipo de decisiones en el futuro. No salió del todo como queríamos. El campamento lo organizaba una organización irlandesa en el sur de Francia y combinaba el aprendizaje de idiomas con el práctica del rugby.

Cascarrabias´Kid podía dedicarse a la consultoría campamentil. En su corta edad ha acudido ya a seis campamentos de verano y sólo ha repetido  en una ocasión. Los ha visto de todos los colares y formatos y ya nadie le da gato por liebre, ni engrudo por bolognesa, ni pasatiempo por actividades, ni aburrimiento por tiempo libre. El tío lo tiene clarísimo. Ese bien. Eso está mal por tal, por tal y por cual, ese ni fu ni va, ese estupendo, en ese se puede repetir. Sus opiniones no tienen siempre una base objetiva, pero son rotondas y concuerdan con su lógica cuyo fin último es la diversión. Si no se pasa bien, no vale. Y punto. Del último afirmó que no valía lo que costó. Esta bien que los hijos empiezan a diferenciar entre valor y precio.

Puede que en alguno no se lo haya pasado bien por alguna mala experiencia con algún compañero, lo que no es habitual, o por algún amor no correspondido, o por la pertinaz lluvia que les recluye a techo, pero en la mayoría de las ocasiones ha sido porque le han dejado tanto tiempo libre o las actividades eran tan pobres, que le daba suficiente tiempo para pensar en si mismo, lo que es fatal, catastrófico, imprevisible, desaconsejable, en fin, peligroso. ( ¡Ay, a quién habrá salido!)

En esta ocasión no pudo soltarse con el idioma porque había suficientes españoles como para hacer innecesario interactuar con el resto del mundo. No le dio tiempo a sentirse desprotegido porque en el mismo campamento había otros tres compañeros del mismo equipo de rugby. No perfeccionó su rugby porque el nivel en general no era mayor del que ya llevaba de casa. No aprendió francés porque las clases eran pobres, aburridas y sin ninguna exigencia. Tampoco el roce con los nativos se puede decir que haya propiciado una contaminación cultural exhorbitada. La playa sólo la cataron un día. El lago al borde del campamento no era propicio para el baño. Y la comida… Por dios, de eso mejor no hablar.

-          Entonces, ¿qué tal en el campamento, hijo?
-          No se han cumplido ninguna de mis expectativas.

De todo se aprende. Si quieres practicar rugby, búscate un buen campamento dedicado el rugby. Si quieres aprender francés, búscate un buen curso de francés en Francia. Si quieres diversión, ve a un buen campamento multiaventura. Y si quieres comer bien, hijo, como en casa en ningún sitio.

Oración

" A mi edad el llanto está reservado para la muerte, para cuando se marchan los seres queridos, los amigos constantes, aquellos que a sus paso por la vida le han tocado el corazón a uno"

Ivan Doigt." Una temporada para silbar"



No tememos el error , ni la caida,
o que la imperfección guíe nuestros pasos,
mientras no desfallezcan las fuerzas,
ni desaparezca la razón para levantarse.

Que sepamos cuando debemos avanzar
y cuando volver la cabeza
y sepamos entender las huellas desparramadas por el camino
andado,
que la pena sólo sea
el preludio de la sabiduría.

Que la bandera que señala nuestro hogar
nunca arríe
ni haya rastro de uñas en su puerta.

No es necesario estar siempre a prueba
ni es fácil calibrar la templanza.
Libranos por tanto de la panza del cetáceo.

Que la muerte, cuando llegue,
sea dulce.

Y que ellos, cuando evoquen nuestro nombre,
en cualquier circunstancia
afirmen con rotundidad
que fuimos amigos constantes.

Tenía que pasar

La adolescencia no es un acto rebeldía, es el reflejo retorcido, insólito y acre en la mirada de tu propio hijo. Eso es. Y no estaba preparado para ello. No llegaba al odio, pero no descarto que acabe coqueteando con él. Ahora ya lo sé. Y espero estar un poco más atento.

La semana pasada Cascarrabias´Kid se desplazó con su equipo de Rugby a jugar en Valladolid el campeonato de España de su categoría. Les dieron a base de bien. El rugby es un juego colectivo - quizás el único de verdad que exige del compromiso de todos - , donde tan importante como la técnica individual- que es necesaria y en grande grado -, el equipo debe moverse tanto en defensa como en ataque como un sólo bloque, como una coreografía de bailarines en el lago de los cisnes. Mientras el solista interpreta su "battement dégagé", el resto del cuerpo de baile debe ocupar sobre el escenario el lugar adecuado para darle continuidad a la partitura. Así de simple. Así de complicado. A los muchachos les falta eso. Cuando un jugador no está ejecutando su "brisé de volé" particular, se quedan de brazos cruzados. Pocas veces la palabra pasmarote alcanzó un significado más pleno. En fin, que perdieron. Con honor, y sin dejar de ser un equipo, dándolo todo, con orgullo y amor propio, pero - y esta es otra de las premisas habituales del rugby, como bien afirma Félix, el entrenador - perdieron con todas las de la ley porque es un deporte que premia a los que juegan mejor.  La suerte no es aficionada al rugby.

Nos tocó compartir Hostal con el equipo, aunque lo deseable hubiera sido que esa experiencia de iniciación a la camaradería adolescente la hubiera vivido sin testigos. En fin, que uno no es padre a tiempo parcial y claro, no escatimé los gestos de ánimo, de afecto, los roces, los abrazos, las bromas, los sobrentendidos cotidianos y me topé con la mirada de extrañeza, de rechazo, de vergüenza. Mi hijo se avergonzaba de ser mi hijo, de que su padre estuviera allí, de que le hablara, le mirara, le tocara. ¡En presencia de sus compañeros de equipo! Había incluso perplejidad en su mirada. Él mismo era consciente de ese mismo sentimiento de repulsión hacia mi. Y le chocaba. Pero sé que la próxima vez, que la habrá, el odio será genuino. Sin cortinas.

Afortunadamente en casa de nuevo, alejado de los reactivos, ausentes los estimulantes, neutralizada la provocación, el afecto volvió a su propio ser.

Menos mal.

Una historia vieja

La historia es vieja, pero no por ello pierde su enjundia. Va de música. El verano pasado el Agente Naranja estaba harto del piano y se le metió en la cabeza que quería ser Chet Baker y pasarse a la trompeta. Por otro lado el clarinete de Cascarrabias´Kid había dado de si todo lo que podía y su profesor nos había recomendado que adquiriéramos otro de mejor calidad. El que tenía había sido de saldo, sonaba fatal y con el paso de los años no se puede afirmar que hubiera mejorado el timbre, al contrario.

Por si no lo saben  ya se lo digo yo, los instrumentos musicales son caros, pero algo había que hacer. Campanilla y servidor estábamos dispuestos a hacer el esfuerzo pero lo que no queríamos es que nos tomaran el pelo. Estábamos los dos más que hartos de tener que andar todo el día encima de ellos para que ensayaran. ¿ De verdad querían un clarinete nuevo y cambiarse a la trompeta? Pues que se lo ganaran. Que nos demostraran que de verdad querían continuar con la música y que no era un capricho ni una tormenta de verano.

Campanilla y yo queremos que la música sea para ellos un elemento formativo, pero sobre todo lúdico, de diversión. No tenemos ninguna intención de tener en casa ni a un Bach ni a un Beethoven, pero si queremos que se esfuercen un poco, que practiquen y que el dinero que ponemos en la actividad  se refleje en los resultados, porque pensamos que es una gran oportunidad que cuando vayan creciendo sabrán valorar. Los dos quisieron renunciar a las clases de solfeo, y accedimos; se quedaron los dos sólo con las clases de instrumentos que era lo que les divertía y les gustaba. Pero si querían que ahora accediéramos a sus deseos, debían poner un poco de su parte.

Primero les pedimos que verbalizaran sus deseos. Soy de la opinión de que escribir nuestros deseos suele servir para ajustar su verdadero tamaño, incluso para romper círculos viciosos, a menudo irreales. Las notas de la foto resumen el resultado.

"CLARINETE
Contras: Yo soy vago y estos años he demostrado que ya no estudio y que no soy responsable.
Bueno: a mi me gusta mucho el claro y el mérito de estar donde estoy. Me divierte, me ayuda a ligar...
Conclusión:  Por lo tanto quiero seguir tocando. Pero si me tenéis que obligar a tocar, no puedo prometer que lo vaya a cumplir. Gracias."

Todo un ejercicio de realismo y sinceridad por parte de Cascarrabias´ Kid.

"Papá elijo tocar trompeta y dejar piano.
Porque la trompeta me gustó y no me pareció difícil de tocar. Y además me comprometo a tocar la trompeta todos los días como mínimo cinco minutos".

Todo un intento de camelarnos del Agente Naranja.

Eso sí , se pasaron los dos todo el verano tocando un mínimo de treinta minutos su instrumento para demostrar que se lo merecían. Uno el clarinete y otro el piano. A Cascarrabias´Kid le cayó el clarinete para su cumpleaños y el Agente Naranja toca la trompeta desde el mes de septiembre.

Saludos, vecinos.